tag:blogger.com,1999:blog-85764468439027526112024-03-05T18:50:54.097-08:00Un cafè a la plaçaKohi Desuhttp://www.blogger.com/profile/08030328760692746783noreply@blogger.comBlogger172125tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-71322792751327596572020-04-01T08:03:00.001-07:002020-04-01T08:03:29.027-07:00Un dia extraño en el congreso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh96AgpAY-mT-eHZ6zeOFQxTkfIYniNgd_VyJgNs4-udmDLexAFKHZI5qCe1jwNT_HVDqdulqMqt3zZXXYIx8_38ifVcQhPe2gOBtANMkuinyU3HPUy7HNjwKn4U8xpsIQvnSNBFlyGDUeH/s1600/violencia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="167" data-original-width="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh96AgpAY-mT-eHZ6zeOFQxTkfIYniNgd_VyJgNs4-udmDLexAFKHZI5qCe1jwNT_HVDqdulqMqt3zZXXYIx8_38ifVcQhPe2gOBtANMkuinyU3HPUy7HNjwKn4U8xpsIQvnSNBFlyGDUeH/s1600/violencia.jpg" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
Era un día extraño en el Congreso. De todos los diputados que formaban el hemiciclo, solo habían venido unos pocos, los que se habían atrevido a desafiar la amenaza que suponía la llegada del nuevo virus. Pero eso no era lo más extraño de aquél día. Incluso ella, que llevaba treinta y cinco años trabajando allí, había notado que algo raro pasaba. Al igual que sus compañeras, esa mujer de pelo rubio y manos agrietadas formaba parte del personal de limpieza del Congreso y hoy, por primera vez en su vida, alguien le había aplaudido por limpiar las babas que dejaban los políticos en el micrófono del atril.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Unas pocas horas más tarde, la sesión parlamentaria ya había llegado a su fin y la mujer se disponía a cambiarse para volver a casa y regresar un día más a ese infierno al que la gente llamaba “hogar”. De repente, mientras caminaba hacia el vestuario perdida en sus pensamientos, alguien pronunció su nombre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">— ¡</span>Perdona! <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>gritó una voz masculina. Ella se giró, preguntándose quién podía ser<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—. ¡</span>Hola! Disculpa, soy yo, el presidente del Gobierno <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>se presentó Pedro Sánchez<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>. Quería agradecerte personalmente el esfuerzo que estás haciendo estos días. No es fácil vivir con esta angustia e intentar seguir adelante con tu jornada laboral.</div>
<div style="text-align: justify;">
La mujer estaba casi en estado de shock. ¿Podría ser que el mismísimo presidente del Gobierno se hubiera percatado del miedo que desprendían sus ojos? ¿O que se hubiera fijado en la gran cantidad de maquillaje que se había puesto esa mañana para esconder sus ojeras? A decir verdad, nunca se hubiera imaginado que un político pudiera conocerla y mucho menos, haberse enterado de su situación personal. Ya se sabe que la relación entre la clase más alta y la más baja de la sociedad no es viable porque, aunque compartan espacio de trabajo, no viven en la misma realidad. Lo que sí estaba quedando claro era que estaba siendo un día de lo más extraño.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>Gracias... <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>contestó ella, sin estar segura de si era una broma.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>Mire, sé que tiene que ser muy duro tener que lidiar con todo lo que tiene encima pero quiero que sepa que, aunque no hayamos hablado mucho, voy a tomar medidas para que trabajadores como usted no tengan que sufrir lo que lleva sufriendo estos días <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>dijo él.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>Mire señor, agradezco su preocupación pero no se tiene que preocupar, de momento estoy bien. Al menos tengo la suerte de estar viva, que no es poco <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>contestó la mujer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>De todos modos, reconozco que esto del coronavirus nos ha venido por sorpresa pero confiamos que, con las propuestas que hemos presentado, esta pesadilla se termine pronto. Le aseguro que vamos a hacer todo lo que sea posible para eliminar este virus que se está llevando tantas vidas <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>sentenció el señor presidente.</div>
<div style="text-align: justify;">
Fue entonces cuando la mujer lo entendió todo. Que tonta había sido. ¡Y pensar que el presidente del gobierno se hubiera fijado en el morado que llevaba en el pómulo! Lo había conseguido esconder un poco con el maquillaje pero aún se podía ver si uno se fijaba.</div>
<div style="text-align: justify;">
El silencio se apoderó del espacio durante unos instantes. Finalmente, la mujer decidió darle un pequeño giro a la conversación.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>Mire, señor presidente, ya que está usted aquí me gustaría hacerle una pregunta <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>continuó ella.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>Claro, lo que usted quiera <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>respondió Pedro Sánchez.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>La verdad es que tengo mucho miedo porque en estos momentos tengo el virus en casa <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>le confesó la mujer. En ese momento, la cara del presidente se descompuso por completo e hizo dos pasos atrás para aumentar el metro de seguridad que los distanciaba.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>¡Ostras, lo tendría que haber comunicado antes! Ya sabe que este virus es altamente contagioso y puede que ya estemos todos contagiados! <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>se desesperó el presidente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—¡</span>Tranquilo, señor presidente! ¡Que las víctimas de este virus sólo son mujeres! Los hombres sólo son portadores pero no les afecta <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>contestó ella. Era evidente que el presidente no acababa de entender las palabras de la mujer, por lo que simplemente se limitó a contestar lo siguiente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>Mire señora, váyase a casa y póngase en cuarentena, ¿de acuerdo? Yo avisaré a todos los trabajadores del congreso para que estén alerta <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>se apresuró a decir Pedro Sánchez.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>Lo siento presidente, pero quedarme en casa no es una opción para mí. Puede que el coronavirus me dé una segunda oportunidad pero el virus del machismo no es tan benévolo <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>y después de una pausa, siguió<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span> ¡Hasta mañana señor presidente!</div>
<div style="text-align: justify;">
La mujer se giró y dio unos cuantos pasos en dirección al vestuario pero de repente se detuvo. A continuación se giró de nuevo hacia dónde se encontraba el señor presidente. Ante ella había un hombre inmóvil, con la misma cara de shock que había puesto ella pocos minutos antes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>¡Por cierto, señor! <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 16px;">—</span>exclamó la mujer. Yo también espero que hagan todo lo posible para eliminar este virus del machismo que se está llevando tantas vidas. Este, al menos, no os ha llegado por sorpresa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
María Argemí Bellavista, Marzo de 2020</div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-79626509389948289302020-03-24T10:04:00.001-07:002020-03-24T10:29:15.035-07:00L'Agneta de Caldetes<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin: 0pt 333.84pt 0pt 12.96pt; text-align: left;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "arial"; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"> </span></div>
<span id="docs-internal-guid-841243f8-7fff-a200-035b-919480e3511d"></span><br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-left: 12.959999999999994pt; margin-right: 333.84000000000003pt; margin-top: 0pt;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-left: 327.84pt; margin-right: 12.960000000000036pt; margin-top: 7.2pt;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-left: 12.959999999999994pt; margin-right: 30.960000000000036pt; margin-top: 24.72pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWqcoKDWIRjnysvBy4AgrQgQjwEhdRtGwWOGLuGHO9HBpZETd6TH-O1GH0VfpEltGSuoU-7hsL4jLl6x7LK5yxR3DeSm0C1LH3NCBPy-vxso4FrzO8vHC1DQBpHppVyxQYgmSBV4UBJRXJ/s1600/Agneta.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="272" data-original-width="185" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWqcoKDWIRjnysvBy4AgrQgQjwEhdRtGwWOGLuGHO9HBpZETd6TH-O1GH0VfpEltGSuoU-7hsL4jLl6x7LK5yxR3DeSm0C1LH3NCBPy-vxso4FrzO8vHC1DQBpHppVyxQYgmSBV4UBJRXJ/s1600/Agneta.jpg" /></a><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 6pt 36.85pt 0.0001pt -5.65pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"> Alta, grossa, homenenca
coronada la cara amb un monyo canós, les grenyes sobre el front, desordenades,
recordaven que en algun moment havien estat un serrell intencionat. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">L'Agneta, mostrava només tres dents en aquelles riotades emeses
des de darrera el mostrador. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Ben bé en Joan pescador us perseguia en la vostra joventut —xerrava
una veïna carregada amb un manat de bledes i dues botelles de vi blanc.</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">La botiga era petita, carregada de "detot". S'hi accedia
a través d'una vella porta, on a la part superior senyorejaven uns
quadrants de vidre verds i grocs i la resta de fusta es
mantenia encrostada per el vernís, mostrant la seva antigor. Al baixar la
maneta blanca de ceràmica, tot empenyent , la pròpia porta arrossegava una
campaneta penjada del sostre que feia d'avisador. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">L'Agneta s'aixecava de la cadira ranquejant fins la botiga, mentre
anava repetint: </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Ja va!, ja va! ... </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">I mentre es cordava el davantal i amb el somriure desdentat
proferia un «bon dia!» sonor i animat. «En Joan pescador», pensava,
«—Joan estàs aguaitant darrera la porta de la botiga? </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—No dona, es que passava per aquí i m'estava cordant la veta de
l'espardenya» deia enrojolant-se una mica. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Ai Joan et veig tant sovint parat davant la porta de la botiga i
ajupit... passa home, t'hauràs de canviar aquestes vetes tant velles» i
l'aguaitava amb picardia. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Miressis per on miressis no hi trobaves un pam de paret blanca.
Eren tot prestatges, de dalt a baix, plens de tota mena de potingues,
llaunes, botelles. A terra sacs de llegums, de grà, verdures, tomàquets,
rotllos d'espart de fer fregalls, cubells de ferro amuntegats. Només
les escombres contribuïen a una mica d'ordre visual, amb les canyes
arrenglerades i paral·leles en un racó de la botiga, i ben lligades
. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Vinga, de quant són aquests ous? -deia la veïna. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.2pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">-—Pots comptar dona que són bons, no veus quanta brutícia tenen
encara? deia l'Agneta, rascant amb una ungla la mica de palla i merda
incrustada sobre un dels ous. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.2pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Va, posa-me'n mitja dotzena. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.2pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Noia emporta-te'ls tots que només me'n queden deu. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.95pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—A casa només en mengem un dia a la setmana Agneta, i som dos...
sempre em toca llençar- ne després de comprovar que ràpidament suren amb
la prova del got d'aigua. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.45pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Te'ls deixaré a preu de sis! </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—D'acord, com vulguis, doncs posa-me'ls. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Mentre els anava embolicant amb destresa amb un parell de fulls de
diari l'Agneta se'n anava amb els ulls a la prestatgeria més alta,
evocant... </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.95pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">« En Joan pescador...» </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.2pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">«—Però si només m'arribes a l'alçada del nas Joan!, </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.45pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Agneta sóc un bon home, treballador, cada dia surto amb la barca
i torno carregat de tota mena de peixos... que més vols de mi?, podries
deixar la botiga dels pares i viure com una princesa... </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.2pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Princesa?, però si ja sóc una reina! la reina de la meva tenda,
que més vull?», —somreia enjogassada, aleshores amb totes les dents
posades una a una a causa de la seva joventut. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.2pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Havia estat maca l'Agneta, pretesa per més d'un pescador. Llavors
el seu serrell mostrava fils daurats entre la cortina rossenca de
cabells. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.45pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Li feia gràcia la persistència d'en Joan i per això li llençava
parauletes, ara una dita, ara una floreta. Això li donava una mica de
color a la fosca botiga, doncs de tant en tant i quan no hi havia ningú el
deixava entrar per riure una estona. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.45pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Et va bé el paquetet que t'he fet amb els ous? ja el podràs
portar? </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 24.5pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">L'Agneta des de darrera el taulell no havia vist el cistell de
palla esfilagarsat que havia deixat la seva veïna a ran de terra. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 24.5pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Dóna'm que porto cistell. Així que et dec? </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 24.5pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">La botiguera, tragué un llapis curt i mossegat que tenia en un
calaix de fusta darrere el taulell, i sobre un tros trencat de paper
d'estrassa, anava anotant la suma de la comanda. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 24.5pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Mmmmmmmm, són tretze amb cinquanta, justes! </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 24.5pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">La veïna ho deixà sobre la taula, abandonant també darrera seu la
dringadissa de la campaneta quan sortia. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 24.25pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Una estoneta més tard, no gaire, mentre l'Agneta abastia amb unes
llaunes de sardines un petit buit d'una de les posts, veié una figura
retallada en els vidres de la porta i aquella ombra poc a poc s'anava
ajupint no sense dificultat. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 24.25pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">—Em penso que hauries de canviar aquests cordons o si més no
fer-t'hi una doble llaçada, au!, entra un moment que no hi ha ningú
ara. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 10.0pt; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 10.0pt; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 7.2pt;">
<i><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Maite Framis 18/02/2020 </span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: -25.5pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 6.0pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 10.0pt; margin-left: 5.65pt; margin-right: 36.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<br /></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-39923427228746910402019-04-12T03:03:00.001-07:002019-04-12T03:03:31.384-07:00Rehola<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzKfJXW8LuKvGRibl4l1-RYm3KzWjNIR97eoDShx4TwnsVpgocuWPmUmZLBq-nVZCGGdp9BFK5UMxQGWdrObEsU6Lci0Eu5vT7MlGBpk2aU53AJ_yy3VtW0AyPaJas1ly6XkAao35U8V42/s1600/ventana.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="259" data-original-width="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzKfJXW8LuKvGRibl4l1-RYm3KzWjNIR97eoDShx4TwnsVpgocuWPmUmZLBq-nVZCGGdp9BFK5UMxQGWdrObEsU6Lci0Eu5vT7MlGBpk2aU53AJ_yy3VtW0AyPaJas1ly6XkAao35U8V42/s1600/ventana.jpg" /></a>Años sin venir por aquí... Demasiadas cosas, ninguna excusa, pero de nuevo en el candelero con la palabra escrita. Muchos libros publicados ya, proyectos, nuevos objetivos, ondas hertzianas... Pero vamos a dejar esta ventana abierta a nuevos autores, a nuevas autoras, a ver si entra algo de aire fresco.Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-67537331313884155732017-01-05T04:38:00.001-08:002017-01-05T04:38:25.744-08:00La siesta del Martes (Continuación del homónimo de Gabriel García Márquez)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgONxNRJ7w1anT-3fD2xSjhe_y8EPhvj7BCnLTUDRHQxYqPfU2Fv_dMuFjjxRCZQhaF5vRdmEUDrYv3SloC2gmRf3p7rgVqLE80le6n5z6SzjHsV-qqv-jGUJwmmF7Nl_5XQ6sp4BosNRA/s1600/boxeo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgONxNRJ7w1anT-3fD2xSjhe_y8EPhvj7BCnLTUDRHQxYqPfU2Fv_dMuFjjxRCZQhaF5vRdmEUDrYv3SloC2gmRf3p7rgVqLE80le6n5z6SzjHsV-qqv-jGUJwmmF7Nl_5XQ6sp4BosNRA/s1600/boxeo.jpg" /></a></div>
<div class="_rp_l5" style="background-color: white; font-family: wf_segoe-ui_normal, 'Segoe UI', 'Segoe WP', Tahoma, Arial, sans-serif; min-width: 350px;">
<div autoid="_rp_D" class="_rp_i5" style="margin-top: 4px;">
<div aria-label="Cuerpo del mensaje" autoid="_rp_F" class="_rp_j5 rpHighlightAllClass rpHighlightBodyClass allowTextSelection" role="region" style="-webkit-user-select: text; clear: both; cursor: auto; word-wrap: break-word;">
<div class="_rp_k5 ms-font-weight-regular ms-font-color-neutralDark" role="presentation" style="color: #212121; font-size: 15px; outline: none;" tabindex="-1">
<div class="rps_54a9">
<div style="color: black; font-family: garamond, 'new york', times, serif; font-size: 24px;">
<div dir="ltr" id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40212">
<b id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40261" style="text-align: justify;">Autora: Dolores Otálora, <span id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40262" style="font-size: 17.008px;">de nacionalidad española, Publicado en la revista digital “Horizonte de Letras” el 16 Enero-Febrero de 2013. , siendo modificado el texto en varias ocasiones, siendo la última corrección por el escritor ecuatoriano, Christo Herrera Inapanta.</span></b></div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40157" style="color: #383838; font-family: 'Gentium Book Basic', serif; font-size: 19px; margin: 0.85em 0px 0px; word-wrap: break-word;">
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40158" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Carlos Centeno, el día que lo iban a matar, se despidió de su madre y sus hermanas con una sonrisa en los labios, jugueteando dando patadas a las piedras del camino. Canturreaba una canción. Era un día caluroso de agosto, mediodía del lunes. A lo lejos un pájaro negro canta y le recordó las palabras de su abuela, que predecían la muerte algún familiar. Él no creía en supercherías. Sólo en lo que podía ver. El sendero era angosto, apenas una persona cabía por el tortuoso camino, rodeado de vegetación y árboles. A lo lejos, el monte se erigía como un estandarte, destacaba el azul luminoso del cielo con nubes de algodón.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40159" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Su vida nunca fue fácil. Su padre falleció en plena crisis de la industria del banano. Eran pobres, condenadamente pobres. Ahora sería el hombre de la casa, el primogénito, el que tenía que llevar un sustento. Así se lo dijo el viejo Izarías su tío abuelo. Poco a poco se desvanecieron sus sueños de jugar al fútbol, de saltar por los tejados con su amigo Pedro “El Pirata”, de tirar a las niñas de las trenzas. Todo eso se esfumaba como el humo del tabaco del viejo Izarías. Ahora era un hombre, a sus quince años.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40160" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Encontró trabajo en la cercana fábrica de flores. De allí se las exportaban, a diario, a diferentes partes del mundo; pero él no era hábil con las cuentas, le resultaba difícil alinear los diferentes pedidos, seleccionar a qué país irían dirigidos. Él sabía arar la tierra, cargar de heno el camión, pero aquel trabajo era demasiado complicado para él. Estaba acostumbrado a cargar grandes fardos, a hacer los recados para su madre, a subirse al tejado y reparar los desperfectos, pero el trabajo de la fábrica era un tanto complicado para un muchacho analfabeto. Así se lo dijo el capataz cuando le entregó el sobre con el sueldo del mes.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40161" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
En el pueblo se empezó a hablar de un combate de boxeo que se organizaría en las fiestas de la patrona Nuestra Señora del Rosario de Chiquinquirá, tenían varios meses para entrenar duro. Su amigo le convenció que con su fuerza y un poco de entrenamiento, quizá ganara los trescientos mil pesos de premio.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40162" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Carlos era bueno para el boxeo. Sabía esquivar los golpes con maestría, y sobretodo utilizar su gancho izquierdo con gran precisión, con un juego de pies que engañaba al contrincante y asestarle un duro golpe cuando estaba confiado. Su truco consistía en dejarse pegar, aparentar una debilidad que no tenía, para, en el momento más inesperado asestarle una cascada de golpes en el estómago, hígado, hasta dejarle K.O. Se hizo un nombre como “El Puma de Loreto”, era conocido en toda la comarca.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40163" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Cada madrugada, llegaba a su humilde vivienda con hematomas y golpes después de cada pelea, bajo la atenta mirada de su madre que, apenada, curaba los moratones y heridas de su hijo. En ese año sus dos hermanas mayores se colocaron en la fábrica de flores, y su madre cosía en casa prendas de aquellos vecinos que necesitaban de sus servicios como costurera.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40164" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
A escondidas de su cuarto, la madre lloraba por su hijo. Se sentía mal por recoger esos pesos ganados de forma tan brutal. Hace tiempo que se percató de que su hijo no era como los demás, era “especial” con una mentalidad de un muchacho de doce años, inocente, sin malicia. Era por lo que más sufría.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40165" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Su gran oportunidad llegó con el combate con el “Gran Pambele”, campeón de los pesos pluma en Medellín. Si Carlos llegaba a vencer, en su casa no habría hambre por una temporada. Los corredores de apuestas apostaban por el muchacho.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40166" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Aquel sábado era el gran día. La pelea que todos esperaban en el pequeño pueblo de Loreto. Era aún un foráneo en el mundo del boxeo, pero confiaba en su fuerza y su juventud para hacerse un sitio en ese deporte tan cruel. Se puso el calzón con un puma bordado por su madre, confiando en que le traería suerte, aunque según atravesaba la ciudad por el río Magdalena cruzaba un cortejo fúnebre por Mama Grande. La muerte estaba presente siempre en las predicciones de su abuela.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40167" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
El animador de ceremonias vociferó a través de un altavoz: “Estamos en vivo desde Bogotá dónde se enfrentan “El Puma de Loreto” contra “Gran Pambele” . “El Puma de Loreto “con pantaloncillo azul con rayas blancas “Gran Pambele” pantaloncillo negro guantes rojos peso welter 66.500grms.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40168" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Comenzó la pelea crispando los dientes “El Puma de Loreto”. “Gran Pambele” soltó recto de derecho a la barbilla Carlos Centeno, que contestó con una combinación de ganchos en corto derecha izquierda volado con la velocidad de un rayo de golden sobre “Pambele”. “El Puma de Loreto amortiguó los golpes, el contrincante se lanzó como una fiera, volando gancho al hígado, haciendo tambalearse. Cayó a la lona, suena la campana “Gran Pambele” arremetió una y otra vez con un Carlos que no respondía a los golpes. Algo se quebró en su cabeza cuando cayó y escuchó… 8, 9, 10. No se apercibió de los camilleros, del doctor mientras lo reconocía. Sólo una palabra salió de su boca: “mamá”. Perdió por K.O.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40169" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Doña Rosalía supo que su hijo ya no volvería a ser el mismo. Los golpes fueron tremendos y le dañaron la nariz y parte de la cabeza. Los camilleros se lo llevaron a la enfermería. El médico ordenó trasladarlo de inmediato al hospital más cercano. Tenía una brecha en la cabeza que no le gustaba nada.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40170" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Tardó diez largos días en recuperar la consciencia. Al despertar se encontró con la mirada de su madre y preguntó ¿vencí, mamá? Ella no pudo contener las lágrimas. Después de hablar con el neurólogo, Doña Rosalía confirmó sus sospechas. Su hijo tenía importantes lesiones cerebrales, en el argot del boxeo se decía que había quedado “sonado” Tenía una mirada apagada, miraba sin ver, emitía unos sonidos ininteligibles. Se había olvidado de hablar, de comer. Pacientemente ella le cuidó junto con sus hermanas en los últimos meses siguientes. Ya nunca podría boxear.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40171" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Carlos, en su fuero interno se notaba “distinto”, los simples cálculos contables eran de una dificultad extrema para él. Su memoria estaba resquebrajada, no recordaba apenas nada de sus días de infancia, y le tenían que repetir los nombres de sus interlocutores varias veces. Sufría por todo ello, pero de su boca no salió una queja. Había hecho planes para pedir la mano de Edelmira, la hija de la profesora. Ahora sentía que no era válido, unas lágrimas luchaban por brotar. “No, los hombres no lloran” se dijo.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40172" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Desde entonces, deambulaba por los pueblos de los alrededores. Cometía pequeños hurtos. Su madre, miraba el botín: las gallinas, algún lechal, pero no decía nada. Tenía cuatro hijas que casar. Era difícil para una viuda llevar una economía con la falta de trabajo y el empobrecimiento del país. Con lo de sus hijas en la fábrica de las flores no era suficiente. Y la pequeña aún asistía al colegio. Lo que su hijo trajera cada día sería bien recibido en aquel hogar. Tal vez por eso, ella le preparaba al joven sus viandas preferidas como el sancocho, mute de queso o las arepas.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40173" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Carlos, al bajarse del tren de mercancías, en el cercano pueblo de San Roque, no imaginaba su final. Le habían contado que en las afueras vivía una vieja viuda en una casa apartada del pueblo. La asustaría y se llevaría todo el oro, los pesos y objetos de valor. A lo lejos se vislumbraba una desvencijada casa de estilo colonial construida de madera, en forma de U enorme, con un jardín en el abandonado, lleno de maleza, ocultaba parte del gran caserón que a simple vista parecía del todo abandonado, no salía humo de la chimenea, sólo había quietud. Ningún sonido procedía del interior.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40174" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Era la casa de la viuda de D. Ferrer, el anterior médico del pueblo que murió de unas fiebres extrañas, aunque en el pueblo decían que la extranjera estaba chiflada.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40175" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Carlos vigiló los días anteriores la casa. Nadie visitaba a la viuda, sólo el cartero que religiosamente todos los viernes entregaba correspondencia. No había movimiento alguno. No se recibían visitas, nadie aparecía por allí. Se dijo que aquel trabajo iba a ser muy fácil. Con presteza, sacó sus herramientas. Con un pequeño martillo y el destornillador hizo palanca en la cerradura del gran portón de la entrada.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40176" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
No le dio tiempo a más. Un fogonazo hizo que cayera de bruces en el suelo, con la mirada fija y un socavón entre ceja y ceja del que brotaba una sangre espesa a borbotones. La viuda lanzó un grito sin atreverse a abrir la puerta. Tiró al suelo el pistolón, sintió miedo, mucho miedo. Alguien pretendía entrar por la puerta. Le había dado a alguien, arrimó el oído a la puerta pero no se oía nada. Sólo silencio. Con manos temblorosas, tiró el arma al suelo. Y se tiró al suelo, sollozando desconsolada. ¡Había matado a alguien!</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40177" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Ana María era la pequeña de los Centeno. Tenía ocho años, y recordaba a su hermano mayor con dulzura. Siempre la traía dulces, y jugaba con ella. La cogía en volandas y ella reía y reía. Siempre sintió predilección por su hermano mayor. La pasada noche sólo se escuchaban gritos, lamentos en el hogar familiar. Habían llegado malas noticias. Habían matado a Carlos, a su querido hermano. Ahora, las lágrimas surcaban sus mejillas silenciosamente. Su madre le dijo que se pusiera ropa negra, tenían que ir a la tumba de Carlos. Lo habían matado. Con todo el dolor de su corazón su querido hermano estaba metido en su pensamiento. Sentada en el duro asiento de madera, rezaba con su rosario en la mano, mientras viajaban en ese tren como pasajeras de tercera clase.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40178" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Madre e hija, de luto riguroso, vestían modestamente. Cada una inmersa en sus pensamientos, con la mirada perdida, sumidas en el dolor. La madre recordaba a su hijo cuando nació, lleno de pelusilla rubia, parecía un querubín. Sus primeros pasos, su risa que alegraba su casa junto con su esposo, lo bueno y obediente que era, la maestría en fabricar cualquier cosa con sus manos, su temprana edad trabajando en el campo con su padre. Era un niño modelo. En sus dos últimos años de su vida dio un giro a su vida y se convirtió en un huraño. No quería llorar delante de su hija menor, pero no pudo que dos grandes goterones cayeran por su rostro.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40179" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
El tren se paró en el pueblo. Sólo dos viajeras se apearon en la estación. Caía un sol de justicia. Era pleno mes de agosto, la mayoría estaba durmiendo la siesta. Las dos mujeres caminaron por la calle principal. Algunos desde sus casas las observaban.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40180" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
El párroco D. Vicente se disponía a echarse su merecida siesta cuando oyó a su hermana que llamaba a su habitación.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40181" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
– Aquí se encuentran los familiares del ladrón que anteanoche entró en casa de la viuda la señora de Ferrer.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40182" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
– Diles que les atenderé cuando me levante de la siesta. Ni siquiera le dejan descansar a uno.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40183" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
– No puede ser, señor Padre, quieren irse en el tren de las tres y media.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40184" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
En la antesala, la madre y la hija totalmente enlutadas, esperaban con un ramo de flores envueltas en papel de periódico. El malhumorado cura salió y les preguntó qué querían.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40185" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
– Soy la madre de Carlos Centeno, el muchacho fallecido.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40186" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
– Es mejor que vayan al cementerio cuando baje el sol. Las calles están llenas de curiosos. Y hace demasiado calor ahora.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40187" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
– No podemos esperar. No puede negarnos como religioso que cumplamos con nuestro deber en la fe cristiana, y recemos ante la tumba de mi hijo difunto.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40188" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
El párroco, con prisa por descansar, les dio las llaves del camposanto.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40189" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
– Tenga las llaves, luego las dejan en el alfeizar de la ventana.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40190" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
A la salida se encontraron con una muchedumbre curiosa que empezaron lentamente a abuchear a madre e hija. Ellas dignamente se encaminaron en medio de la calle principal del pueblo ante la mirada de los curiosos. Sin inmutarse, entraron en el camposanto. Dieron una rápida mirada, y la única tumba sin lápida. La tierra estaba aún reciente. La aparente frialdad de la madre se rompió ante la sepultura de su primogénito. Ana María, con cuidado, colocó las flores ante la tumba de su hermano.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40191" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Demasiados recuerdos, demasiadas emociones se agolpaban en aquel triste día. Se dirigieron a la estación de ferrocarril, a coger el tren de las tres y media. A lo lejos, en una tumba sin nombre, reposaban los restos de Carlos Centeno.</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40191" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40191" style="margin-bottom: 1em; text-align: right;">
FIN</div>
<div id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40192" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40193" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" id="x_yui_3_16_0_ym19_1_1483562952824_40193" style="margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10176194427681645442noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-35110246413534267502016-11-07T03:46:00.001-08:002016-11-07T03:46:46.755-08:00Brumario<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIzfMo1aL3XhFcey6aY31IoKtFBQt0gNys1-PwVqq09MKy8I_HCnGmx4BDHIgknT0VQ6XRBmF_LzI5yD8t3uDS9ubPNH_i9DtXWVGAOph2VGIrP7HVkZArmkDtVv1VR5J0svs1Ysf5R_UC/s1600/brumario.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIzfMo1aL3XhFcey6aY31IoKtFBQt0gNys1-PwVqq09MKy8I_HCnGmx4BDHIgknT0VQ6XRBmF_LzI5yD8t3uDS9ubPNH_i9DtXWVGAOph2VGIrP7HVkZArmkDtVv1VR5J0svs1Ysf5R_UC/s1600/brumario.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Como el encanto de la decadencia, de lo que se está escapando de las manos como arena en un reloj, grano a grano, la vida llega al otoño y las articulaciones ya no responden igual, ni la vista aprecia los matices en la lejanía ni en la distancia corta. El cabello ya no es aquella mata espesa que fue y la piel se aja, las formas pierden firmeza y la memoria (bendita, maldita) abandona la perspectiva y se sesga, se torna imprecisa y sin detalles, todo aquello que se llama recuerdos se difumina y cuesta más de aprehender, perdiéndose por el único hueco de la mano cuanto más aumento la presión para no seguirla perdiendo, para no sentir que se va. A cambio, la plenitud de aquellos a los que entregué cuanto soy, creciendo, siguiendo su camino en la línea perfecta de su propio momento, de su propio tiempo. Y el compañero cercano, cada vez más, contra todas las leyes de la física y de la lógica, aumentando su interés por cuanto me incumbe, los cuidados, la admiración, el apoyo, el calor. La experiencia que dolió, que melló, dejó cicatrices visibles pero bellas, de esas que te hacen parecer interesante y te distinguen de aquella jovencita hermosa, sí, hermosa, pero con poco que dar, con poco que ofrecer. La jovencita que fui, de bella figura y caótica mente, sin encontrar, sin ver hacia dónde, hasta cuándo. A cambio, esta mujer, con todo un bagaje a la espalda, con tanto por aprender todavía, con la seguridad de que nada es seguro, de que cada día puede ser el último y es como si fuera el primero. Sangre que se modera, que ve ya no sólo lo blanco y lo negro, si no todos los colores del Arco Iris, todo lo que puede aceptarse, todo lo que debe mirarse con tantas, tantas perspectivas distintas. La mujer que comprendió al fin que sus ojos ven desde una curvatura de cincuenta milímetros, y los del perro en dos colores, y los de la mosca en miles de prismas, y cuál es entonces la realidad, quien soy yo para decir que la mía y no la del perro, o la de la mosca. Casi medio siglo. Vértigo, miedo y, a la vez, la inevitable sensación de felicidad, de plenitud. Sólo una vida, pero muchos días. Muchas horas, muchos minutos. Qué haces, deja de leer. Vete a respirar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-50907613009884657912016-08-08T08:43:00.001-07:002016-08-08T08:43:27.028-07:00Vainilla<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBu5P_HfdpjR9e57LGiLjguCc3IB2aej7uZ524zQjLkDnCRjpd-lybd1ZtHEJERz4wdcxpRhivf5DGZvWmRONrNEfx07npY4DMxF0czMiWYGVz35Z_lakBDgIO0c5-ATQ12bb5ORwWZkqe/s1600/vainilla.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBu5P_HfdpjR9e57LGiLjguCc3IB2aej7uZ524zQjLkDnCRjpd-lybd1ZtHEJERz4wdcxpRhivf5DGZvWmRONrNEfx07npY4DMxF0czMiWYGVz35Z_lakBDgIO0c5-ATQ12bb5ORwWZkqe/s1600/vainilla.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Odiaba el café tibio, lo políticamente
correcto, las frases dichas por cortesía, los saludos a medio dar con un leve
gesto de cabeza y tal vez también un leve gesto con los párpados, odiaba
también los caminos de en medio, tal vez lo que no podía soportar era la
indefinición de si tirar hacia el barranco o hacia la cumbre, no podía soportar
un camino plácido acompañado de la calma y el gozo que dan las flores que
sonríen al costado del camino , no soportaba ninguna vía que no supusiese
llegar hasta el final o morir en el intento, pero sobre todo odiaba la
vainilla. La vainilla le resultaba repulsiva, no por su sabor, que a todos
gusta, niños y niñas, hombres y mujeres, jóvenes y mayores, doctos e iletrados,
marujas y marquesas, embarazadas y vírgenes, policías y ladrones, jueces y
condenados, verdugos y justiciables, ministros y sus pedicuros los porqueros,
en fin, que la vainilla le gusta a todo el mundo..., menos a los que, como él
no soportaban su indefinición,...la de la vainilla..., vivían con la perpetua
ansia de quemar cada segundo como si fuese el último, ir de fiesta como si no
existiera la resaca y quemar en un fin de semana normal más neuronas que
calorías, que así le fue aquella vez que le hicieron unas pruebas para empezar
a trabajar en una empresa de seguridad controlando un parking de de 23 a 7,
acabaron seleccionando a otro candidato de un paladar más abierto a todo tipo
de sabores, ya fuesen éstos coloridos y exóticos o con ese final de lengua como
de rutina que solo poseen la vainilla y los tomates de invernadero comprados en
Diciembre, en este último caso por esa capacidad que solo ellos poseen de
permitir al degustador llevar su mente a rellenar con cualquier escrito el
papel en blanco a que saben; en el caso de la vainilla nuestro protagonista
notó como algo en su ser se estaba expresando aquel día que en un programa televisivo
sobre "cultura" sexual tocaron el tema del sado masoquismo y ciertas
formas de relación que más bien parecieran formas de odio, y como las personas
que llevaban a cabo ese tipo de relaciones etiquetaban a las, digamos, no
practicantes de sus usos, como "gente vainilla", y es que, decían, la
vainilla le gusta a todo el mundo, pero a nadie le apasiona...</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El escritor poco dedicado,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">el músico poco practicado,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">el vividor superviviente,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> el tres veces arruinado, <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> el sintiente, indolente acorazado,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> el arriesgado sin nada que perder<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> por que ya regaló todo lo pesado,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> él, ya de niño era raro, corría poco,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> decían que a veces hablaba solo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> no solía llorar y casi nunca reía,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> él, que vio seres en las miradas <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> y en ellas miedos atávicos y prejuicio,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> no era solitario, <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> es que se encontraba mejor estando consigo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> creando mundos privados,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> ya recuerdo, ya recuerdo, fué aquel helado, <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Cal Mallafré, debía ser domingo,tenía cinco
años,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> un cucurucho de una bola entre las manos <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> y pequeños trozos de hielo enredados<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> entre los chorretes de vainilla, como
lágrimas,<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> pidiendo por no ser devorados. </span><span style="font-size: 16pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Beni Asensio</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-22794006220324811402016-08-05T02:48:00.000-07:002016-08-05T02:48:09.114-07:00De un trago<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUHiwrx9i-zUwI9rkfvFUXzG_4fCwG1yY-ppLp6_Ay_WS1XafESUawDiH-G8SGrvliCGqXt532k5SnaE8O_vDHvAPMWJWgKTZN3p4rh69u5oGIrVbTsedREQl2ZQYpPrwg4epGpKXMx0fC/s1600/deseo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUHiwrx9i-zUwI9rkfvFUXzG_4fCwG1yY-ppLp6_Ay_WS1XafESUawDiH-G8SGrvliCGqXt532k5SnaE8O_vDHvAPMWJWgKTZN3p4rh69u5oGIrVbTsedREQl2ZQYpPrwg4epGpKXMx0fC/s1600/deseo.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Siempre que la idea me pasaba por la cabeza venía a ser lo mismo: ¿de qué me arrepiento? ¿de lo que he hecho o de lo que no? A veces, me arrepentía de no haber dado un abrazo o de no haber dicho una palabra. En ocasiones, de no haber tomado la decisión correcta. Y ahí estaba la clave del asunto: siempre me arrepentía "de no haber". Porque dicen que a lo hecho, pecho, y así parece que nuestros errores nos dan mucho menos miedo que nuestras pérdidas, que todo aquello que pudo haber sido y no fue. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Salí a preguntar, y me reafirmé en mi creencia: José Antonio se arrepentía, me dijo, de no haber acabado con su enemigo cuando tuvo ocasión, como Benet o Montse, que se apuntaban a una larga lista de "no haber". Mi amigo Xesco decía que estaba arrepentido de perder el tiempo, lo que me hizo pensar que, en breve, dejaría de perderlo, porque el tiempo lo da Dios y es un crimen desaprovecharlo, ya que pasa inexorable y se acaba para todos. Y Luego Laura, Kohi, Cristina y Joan se arrepentían de sus inseguridades o su ingenuidad, de su incapacidad para ser un poco más malotes. De esas cosas, diría, no hay que arrepentirse, porque no son culpa de uno, tan solo el fruto de la falta de práctica, y es algo que se pasa solo (¡por desgracia!) a la vez que se va pasando la vida. Y la ingenuidad o la sinceridad van con el carácter, aunque yo, más que defectos, los llamaría buen corazón, o dificultades para comprender las malas intenciones de otros, lo cuál me parece más una bendición que lo contrario. Igual que Eric, que se arrepentía de su intolerancia a la lactosa; yo también la tengo, le dije, y no es que me arrepienta de ello (¿qué culpa tenemos, wey?), es que me amarga un poco y tuve que pasarme a la soja para no morir lentamente cada vez que me tomo un café en la plaza. Francesc y Blanca me decían que nada de arrepentirse, que había que tomar al toro por los cuernos y aprender de los errores, cosa que comparto con ellos al cien por cien. Los espíritus valientes dominarán el mundo, sin duda. José María me decía arrepentirse de ser indeciso y algo blando. Por alguna razón, los buenos se arrepienten de serlo y los malos no lo hacen jamás; siempre dicen que son malos por culpa de los otros, o de la sociedad, o de sus propias circunstancias. Pero los buenos sí dicen arrepentirse, aunque no hacen nada por evitarlo porque, en el fondo, saben que sufrir villanías y no causarlas es una buena manera de no padecer insomnio.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Quizás sea el comentario de mi amiga Laura Vila, la hermana de Ventura Vila (¿por qué no?) el resumen de todos estos pensamientos: "Soy como soy y estoy donde estoy gracias a los aciertos y errores que he cometido. En el momento en que me he equivocado me he arrepentido, o bien lo he dejado pasar porque no tenía solución, o bien lo he podido solucionar. Arrepentirme ahora por hechos pasados no me aportaría nada. La experiencia que he adquirido me guiará en mis próximos pasos. Y sé con seguridad que volveré a cometer errores. La clave está en seguir adelante, sin arrepentimientos que anulen nuestra capacidad de vivir plenamente". </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-58319932843221687922016-06-13T02:43:00.000-07:002016-06-13T02:43:38.173-07:00¡Facebookers!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMp5OJGCgI7MUTDSOiy_TFco9PnWycxq1om6Yqt7a3mWqgdhtz_C5BYozY9jGGXdel9P6waLQeelUz_hzUu_Fgq7y2tBXAMZ4qQdBn8s9pQx-3zSKTn3WNyrZZkaLPH5w67xdxKHnZCQYm/s1600/unidos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMp5OJGCgI7MUTDSOiy_TFco9PnWycxq1om6Yqt7a3mWqgdhtz_C5BYozY9jGGXdel9P6waLQeelUz_hzUu_Fgq7y2tBXAMZ4qQdBn8s9pQx-3zSKTn3WNyrZZkaLPH5w67xdxKHnZCQYm/s1600/unidos.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En ocasiones, tengo ideas. Pensé que leo en facebook muchas veces cosas del tipo "si te importo, comparte esto en tu muro", añadiendo un "sé quién no lo hará" para hacerte sentir culpable; o cosas del tipo "si no hay foto, la gente no lee, a ver si estás leyendo esto, y te hago tal prueba". Me fastidian esos post. No creo que sea necesario que nadie me demuestre que lee las chorradas que escribo; yo las pongo ahí, y si arranco una sonrisa o una sensación, del tipo que sea, pues ya lo doy por bien empleado y eso que se lleva el lector. Pero, ya no por mí, si no por todos los que leéis mis puyas, se me ocurrió: ¿Y si nos conocemos mejor? ¿Qué os gusta, qué os dice algo? Y os pedí que me lo dijeseis. La respuesta fue abrumadora; sois tan variados, tan diversos, que me siento orgullosa de que esteis ahí, con todas vuestras diferencias. Así pues, me encontré con románticos, como <b>Rosa María Santacreu, </b>que me decía que "el que se aleja de ti es porque, seguramente, sobraba en tu vida", o <b>Glory, </b>que nos recuerda que "si lloramos por no poder ver el Sol, las lágrimas nos impedirán ver las estrellas". O <b>José María Parras, </b>que nos dice que "nada graba tan fijamente una cosa en nuestros recuerdos como el deseo de olvidarla". En la misma línea, <b>Iris Navarro </b>apuntó que "los espejos se toman para vernos la cara; el arte, para vernos el alma"; o <b>Adam Christopher</b>, que nos trae una frase de Alicia en el País de las Maravillas: "Sólo es imposible si lo crees". Y casi en esa sentenciosa línea romántica me atrevería a poner la frase de <b>Laura Vila</b>, una sabia reflexión: "Si no te gusta lo que cosechas, analiza y cambia lo que siembras". O la frase de Tagore que nos trae <b>Rocío Rodriguez</b>: "Nadie da las gracias al cauce seco por su pasado". O alguna frase optimista, como la de <b>Laia Jordana: "</b>Hoy es un buen día para tener un gran día". Y para filosofías populares, <b>Luis Valdelvira </b>nos recuerda que "la lengua es el único utensilio de corte que se afila con el uso", y <b>Joan Vallcorba </b>nos dice que "las malas lenguas hablan, las buenas sacan orgasmos". Estoy de acuerdo, Joan. Y entre esos dichos populares, <b>Joan </b>nos dice un refrán: "Tantas cabezas, tantos sombreros". Y <b>Luis Valdelvira</b> de nuevo nos trae una frase absolutamente genial: un dicho andaluz para decirle a alguien que grite menos: "¿Por qué no hablas más callao?" <b>Josep Cassart </b>nos cuenta una anécdota de los años sesenta: Unos críos jugaban en la calle a pelota y golpearon un coche sin querer. El conductor se bajó enfadado y les preguntó sus nombres para buscar a sus padres, a lo que los chicos respondieron: "Yo soy el Figa (el higo), yo el Fava (la haba) yo el Aguaitaculs (el mira-culos)". Como para encontrarlos. Y para filosofías humanas, <b>César Muñóz</b>: "No es serio vivir, amar, educar, participar,trabajar, sin humor". Y siguiendo en la línea filosófica, <b>Cristina González </b>nos trae una cita de Cioran: </span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">"España,
como Rusia, es una nación "preñada de Dios", a otras naciones les
basta con conocerlo, mientras que España lo lleva dentro". <b>Sergio </b>nos recuerda a Platón en su frase "</span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial;">es pérfido aquel amante vulgar que se enamora más del cuerpo que del
alma, pues ni siquiera es estable, al no estar enamorado tampoco de una cosa
estable, ya que tan pronto se marchita la flor del cuerpo del que estaba
enamorado, ‘desaparece volando’, tras violar muchas palabras y promesas. En
cambio el que está enamorado de un carácter que es bueno permanece firme a lo
largo de toda su vida, al estar íntimamente unido a algo estable". Incluso algunas filosofías personales, como la de <b>Ivan Gómez</b>, que nos dice que "la historia de una espada se escribe con sangre", o la de <b>Kohi Desu</b>, que nos sorprende con una sentencia un poco agorera: "Un amigo es un enemigo que todavía no te ha traicionado". Entre estas frases lapidarias tenemos a <b>Benet Asensio, </b>con una muy bella: </span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial;">"No pienses... La mente no hace más que
crear abismos que solo el corazón puede cruzar". Y a <b>Eric del Castillo</b>, con esta freudiana frase: </span><span class="uficommentbody"><span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial;">"Estamos hechos de carne y hueso, pero
tenemos que vivir como si fuéramos de hierro"</span></span><span class="apple-converted-space"><span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial;"> . Y <b>Silvia Latorre </b>nos pone un poquito melancólicos: "</span></span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">La
niñez es un estado de consciencia que termina el día en el que un charco es
percibido como un obstáculo no como una oportunidad". Claro que, para frases lapidarias, <b>Joan Vallcorba </b>nos trae una del maestro Cela: "No es lo mismo estar jodido que estar jodiendo". Cierto, se mire como se mire. Y vamos por las frases puramente literarias: <b>Laura López</b> nos dice que, según Ralph Waldo Emerson, "los libros no son más que para inspirarnos", y para inspiraciones, <b>José Antonio Valverde </b>nos dice que nos leamos El sueño Eterno, que está lleno de frases maravillosas (apuntamos el dato, José). <b>Francesc Barnades </b>nos transcribe una cita de Los bajos fondos, de Gorki: "Vassilissa Karpovna, no te tengo miedo, no te tengo miedo!" <b>Dami Tel Alava</b> nos da una cita de Melville en Bartleby, el escribiente: "Preferiría no hacerlo", como quintaesencia de la rebeldía en un hombre que jamás le había tosido a nadie. <b>Gurggy </b>nos trae un pequeño diálogo de El curioso caso Valdemar, de Edgar Allan Poe: </span><span class="uficommentbody1n4g"><span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "MS Mincho"; mso-fareast-language: JA;">"Como recordará, le había preguntado si seguía durmiendo. Y ahora
escuché:</span></span><span class="apple-converted-space"><span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "MS Mincho"; mso-fareast-language: JA;"> </span></span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">- Sí..., No, Estuve durmiendo... Y ahora...
Ahora... Estoy muerto." <b>Ferru </b>nos habla, en la misma línea espeluznante, de una bienvenida muy especial: la de Drácula al joven abogado. "¡Le doy la bienvenida a mi casa, señor Harker!". <b>Jordi Giner </b>nos trae el comienzo de Rebecca, de Daphne du Maurier: "Anoche soñé que volvía a Manderley". Y <b>Marc Padilla </b>nos regala nada menos que una frase de Shakespeare en Hamlet: </span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">"Cuantas
veces con el semblante de la devoción y la apariencia de acciones piadosas
engañamos al diablo mismo" <b>Mayte Escobar </b>a escogido dos frases literarias: "Somos las hijas de las brujas que no pudisteis quemar", y el comienzo de El dibuixant, de la que firma este post: "Cuando morí, entendí dos cosas: ". <b>César Muñóz </b>nos trae ahora una cita del libro "El deseo según Guilles Deleuze": </span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial;">: Diferencia entre un ser humano VIVO y otro
VITALISTA. Un ser humano VIVO, ama la vida, porque está acostumbrado a vivir.
Un ser humano VITALISTA, ama la vida, porque está acostumbrado a amar. Ama a
otro ser humano, un paisaje, una música, una calle, una esquina, un café..." Y terminamos con frases de cine: <b>José Antonio Delgado </b>nos recuerda la celebérrima escena de Blade Runner, en que Rutger Hauer interpreta a Roy el androide que, antes de morir, nos deja un soliloquio maravilloso que termina con la frase "todas esas cosas se perderán como lágrimas en la lluvia". <b>El Xesco </b>nos apunta un diálogo de El Rey Leon: </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="uficommentbody1n4g"><span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial;">-Papá, ¿somos amigos, verdad? Y siempre
estaremos juntos, ¿verdad?</span></span><span class="apple-converted-space"><span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="uficommentbody1n4g" style="color: #1d2129; font-family: Arial;">-Simba, te voy a contar algo que un día me dijo
mi padre. Mira las estrellas, los grandes reyes del pasado nos observan desde
esas estrellas.</span><span class="apple-converted-space" style="color: #1d2129; font-family: Arial;"> </span></div>
<span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial;"><div style="text-align: justify;">
<span class="uficommentbody1n4g">-¿De veras?</span><span class="apple-converted-space"> </span></div>
<span class="uficommentbody1n4g"><div style="text-align: justify;">
-Sí. Y cuando te sientas solo recuerda que esos
reyes estarán ahí para guiarte. Y yo también.</div>
<o:p></o:p></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial;"><span class="uficommentbody1n4g"><b>Montse Sarri </b>nos trae una cita de Esplendor en la hierba: "</span></span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial;">Cuando ya nada puede devolver el esplendor en
la hierba , la gloria en las flores..no hay porque afligirse, porque la belleza
subsiste siempre en el recuerdo". <b>Sergio </b>nos da una frase de la película Wall Street: "</span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">No
serás tan ingenuo de creer que vivimos en una democracia, ¿Verdad Buddy? Esto
es un libre mercado y tú eres parte de él". Y <b>David Tantinyà, </b>una bastante contundente de Instinto Básico: "</span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">Pues
a mi ella me parece el polvo del siglo". <b>Adam Christopher </b>nos recuerda las últimas palabras de John en La milla verde: "Pido perdón por lo que soy"; <b>Alexander Copperwhite </b>nos dice otra de El último samurai: "La clave está en...no pensar". <b>Cristina Pous</b>, una de Conan el Bárbaro, muy nietschiana: "Lo que no te mata te hace más fuerte". <b>Glory </b>nos recuerda el espeluznante "Redrum, redrum, redrum!" de El resplandor; el grito del niño hacia a su madre mientras la amenaza con un cuchillo. <b>José Antonio Valverde </b>apunta una de Ser o no ser, de Lubitsch: "-</span><span style="background-color: #f6f7f9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">¿Conoce al famoso actor polaco Joseph Tura?</span></div>
<span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "MS Mincho"; mso-fareast-language: JA;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">-Ah sí! Es es el que hace con Shakespeare lo que
nosotros estamos haciendo en Polonia..."</span></div>
</span><div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: Arial;">Terminamos con un par de versos de canciones que nos trae <b>Sergio: </b>"</span><span style="background: rgb(246, 247, 249); color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">No hay
más ley que la ley del tesoro en las minas del rey Salomón" o "</span><span style="background: rgb(246, 247, 249); color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">¿Y cómo
huir cuando no quedan islas para naufragar?", ambas de Joaquín Sabina, y un rap de Canserbero que nos da una idea de lo que parece importar más en la actualidad: "</span><span style="background: rgb(246, 247, 249); color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">Vivimos
entrenando para hacer dinero estudiando cosas que a veces ni siquiera queremos,
y esculpiendo nuestros cuerpos, pues sabemos que para ver corazones todos son
ciegos".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background: rgb(246, 247, 249); color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;"> ¿Cómo os doy las gracias? Pues con una de mis frases favoritas, cuyo autor desconozco: "La fragancia siempre queda en la mano que da la rosa". Las rosas, vuestras frases. La fragancia en vuestra mano. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background: rgb(246, 247, 249); color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background: rgb(246, 247, 249); color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12pt;">Gemma Minguillón</span></div>
<div>
<div>
<span style="color: #1d2129; font-family: Arial;"><br /></span><div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="uficommentbody"><span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "MS Mincho"; mso-fareast-language: JA;">
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--></span><o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal">
<span class="uficommentbody"><span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></div>
<span class="uficommentbody"><span style="background: #F6F7F9; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "MS Mincho"; mso-fareast-language: JA;"> </span></span></div>
</div>
</div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-36174004915735613162016-06-07T11:58:00.000-07:002016-06-07T11:58:07.888-07:00De política<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyKwnhkWmseqrYnRdfIVCVj1Oo1RXFy5SQaE34BbCPRd_hwTP1PE9CtOJuNgbm21_Ak2D3ZTemJYyfN45b6vgjTfrgB-7SvCJhporfqcAXtVxLGcJ9HwL3VYByMuFv6soN6eiPD7xhDo14/s1600/agora.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyKwnhkWmseqrYnRdfIVCVj1Oo1RXFy5SQaE34BbCPRd_hwTP1PE9CtOJuNgbm21_Ak2D3ZTemJYyfN45b6vgjTfrgB-7SvCJhporfqcAXtVxLGcJ9HwL3VYByMuFv6soN6eiPD7xhDo14/s1600/agora.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La idea era buena: Ya somos muchos, hay que ponerse de acuerdo, y a ver quién manda, pues claro, el de la cachiporra más grande, y a callar. Y así vino siendo bastantes siglos, hasta que Hammurabi hizo el código aquel cerca de dos mil años antes de Cristo. Un poco rudo, el hombre, pero al menos le dio por sentarse a pensar, que siempre suele ser un buen deporte. Y de ahí en adelante, hablando siempre de occidente (hagamos lo que hagamos, algún chino lo hizo antes, así que mejor nos centramos en el terruño). Y ya en Atenas empezó aquello de la democracia. Muy relativa, sí: sólo para hombres mayores de edad, que entonces era a los dieciséis, y claro, hombres libres con la ciudadanía griega (si eras esclavo o chica, no podías votar). Y qué guay ahora, eh. Fíjate, podemos votar todos los mayores de dieciocho, seamos de donde seamos, sin discriminación de sexo. Eso sí, podemos votar listas cerradas, que al tercer candidato ya no le conoces y no sabes si es un ladrón, que lo más fácil es que algún juez esté rebuscando entre sus papeles. Y puedes votar lo que quieras; escoger cualquiera de las veinte o veinticinco papeletas llenas de nombres que desconoces. Pero el que gana no es el más votado, eh! No, el que gana es el que logra más escaños, que según de qué partido sea, necesita diecisiete millones de votos más que los demás para lograr lo mismo. O sea, que con el mismo número de votos, uno podría arrasar y otro quedarse en blanco. Yo una vez eché cuentas y hay un partido que, para obtener los mismos escaños que otro de los que más votos sacan, necesitaba que le votasen hasta los recién nacidos. De Francia, que con los cuarenta millones de españoles no le llegaba. No es ninguna broma.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Y de todo este sinsentido tú formas parte. Y yo. Y no te eches las manos a la cabeza, que no hay remedio. No van a cambiar nada, porque los que pueden no quieren. Ninguno de ellos. Intereses creados, mercados de valores, te debo-me debes. Sin hablar de todo lo oculto, de todo lo ilícito. Y si yo tuviera una escoba, cuantas cosas barrería. ¿Vamos a votar? ¿Lo intentamos de nuevo? Por mí, que no quede.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gemma Minguilllón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-91022910792565239502016-05-11T02:01:00.004-07:002016-05-11T02:02:34.199-07:00Romance de Baldomero<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgykU-ukCKs6oriFMehIm6jRfQr5G4gWFyqZTcnn4gjITclO20ao1p1P_UE0IaCVpPLOUrOMQSbIrKwmbDFcPHF8zDxd1PFGsM7BTs8JrvBiFyNonc0dLrg1hEbE6kwm31t4swR1JA7qv0z/s1600/baldomero.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgykU-ukCKs6oriFMehIm6jRfQr5G4gWFyqZTcnn4gjITclO20ao1p1P_UE0IaCVpPLOUrOMQSbIrKwmbDFcPHF8zDxd1PFGsM7BTs8JrvBiFyNonc0dLrg1hEbE6kwm31t4swR1JA7qv0z/s1600/baldomero.jpg" /></a></div>
<br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En una fría mañana de meseta castellana,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">sentado en un altozano, debajo de un avellano,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">plañíase Baldomero (hablo del padre, el primero)</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">de la miserable vida que llevaba el jornalero.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">“Todos mis antepasados trabajaron sin reparos</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">en esta labor tan dura que ejercieron con premura</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">pues, aunque muy buena gente, ninguno salió escribiente</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">y ganábanse el lechazo doblegando el espinazo.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cierto es que mi primogénito no ha salido una lumbrera;</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">tiene el cerebro congénito de esta mi familia entera.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Mas, si tanto he trabajado, si no he gastado ni blanca,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">es porque yo he deseado que sea un hombre de banca,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">o médico, o abogado, yendo raudo y disparado</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">a estudiar a Salamanca”.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cuando Baldomero hijo se enteró de la noticia</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">se buscó un buen escondrijo, tan pronto como le dijo</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">su madre aquella primicia:</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">“¿Estudiar!? ¡Qué disparate! Los codos hay que gastar,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La vista que ejercitar y las neuronas usar, sin remojar el gaznate!</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Madre, dígale usté al viejo que yo no quiero estudiar;</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">que prefiero trabajar aquí…o en Almendralejo!”</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">“¿Trabajar!?”, dijo la madre. “¡Pero si en toda tu vida</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">nunca cogiste una brida ni te arrimaste al lagar!</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En esta casa tú has sido, desde el día en que has nacido,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">una boca a alimentar! Vete, pues, a Salamanca,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">montado en esa potranca, que te puedan desasnar!”</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Al cabo de una semana, un día por la mañana</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">regresaba Baldomero a disfrutar, placentero,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">su primer fin de semana. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Su madre, al verlo llegar </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">de tal manera ataviado </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">y con aquél caminar que pretendía educado,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">miróselo cautelosa, sin sospechar (aunque viendo)</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">por dónde iría la cosa.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Al verla allí platicando con unas cuantas vecinas,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Baldomero se volvió y, asombrado, contempló</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">el corral de las gallinas.</span><br />
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">“¡Virgen Santa! ¡ Jesucristo! Cierto es que la vista engaña;</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Pues ni con toda mi ciencia, ni con mi extensa experiencia,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">ni con mi arte y mis mañas, ¡jamás pude sospechar</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">que encontraría en mi hogar ese tipo de alimañas!”</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La madre se santiguó, no tanto por la blasfemia,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">si no por la tontería y la necedad que vio.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">“Hijo mío, Baldomero, sabes bien que yo te quiero,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">pero esto ya es cosa fina; pues en Madrid y en Toledo,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">en Barcelona y Laredo, en Nueva York, en Olmedo,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">y hasta en la misma Argentina,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">el más gilipuertas sabe distinguir a una gallina.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Mira, si ese es el servicio que a ti la ciencia te ha hecho,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">coge la azada de padre y vete hasta aquél barbecho,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">ponte a cavar un buen rato, y haz así algo de provecho”.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Por eso dice el refrán que, si no se tiene testa,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cuando Dios no te la da, Salamanca no la presta.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-44721614839957301112016-05-02T09:43:00.001-07:002016-05-02T09:44:29.360-07:00Palabras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkpQFj6dXxZQtb_axEvsGNCRbQS3KBieggUy18NWkw-nDh88tsxR8onlMcbOkHxK0_nSEC6As5YH-HdD5TP39fYVFbK9oUTfqZ8EvNLakauGD6mCiqJ7NFb-JdW7GZNYFqckAVAwjO0xWd/s1600/madre2%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkpQFj6dXxZQtb_axEvsGNCRbQS3KBieggUy18NWkw-nDh88tsxR8onlMcbOkHxK0_nSEC6As5YH-HdD5TP39fYVFbK9oUTfqZ8EvNLakauGD6mCiqJ7NFb-JdW7GZNYFqckAVAwjO0xWd/s1600/madre2%2529.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Leí, o escuché, que las palabras, al pronunciarse, se convierten en realidad. Y pensé en todas las que me he callado y en las que no. También leí, o escuché, que a veces da miedo ser uno, buscar dentro, en el corazón, o en el alma, porque lo que encuentras duele, y escuece, y no nos gusta. Y vi que sí, que muchas veces finjo, que sonrío o bajo el tono cuando tengo ganas de gritar, o de llorar. También leí, o escuché, que todos los momentos que pasé contigo no son tan solo los que recuerdo, si no que hay muchos más. Que es cierto que no todo era hermoso, pero también lo es que todavía sonrío cuando recuerdo las tardes de otoño en que llegaba a casa del colegio y tú habías hecho rosquillas, esas que te enseñó a hacer la abuela. Recuerdo el olor, el sabor. Pero, sobre todo, el absoluto regocijo de mi alma infantil ante la visión de aquél enorme barreño azul lleno hasta arriba de aromáticos y deliciosos anillos de color marrón claro, que iban a durar días, que iban a estar ahí toda la semana, esperándome, cuando volviera de la escuela.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Recuerdo el chocolate caliente y las ensaimadas en la calle Petritxol. Merienda de lujo (¿acaso había un rey, o un príncipe, que pudiesen desear una merienda mejor?). Y los veranos, de vacaciones, cuando salíamos de casa por la mañana, desde el Raval, y caminábamos hasta la vía Laietana, y salíamos a la playa. Las chancletas de colores, los bocadillos. El olor de la arena. El olor del mar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Podría seguir indefinidamente, con toda una sarta de recuerdos, de olores, de sonidos, de tu voz cantando mientras tendías la ropa. De tu risa y la mía, incontrolables. Me quedo con eso. Me quedo con todo. Te quiero. Y no sólo porque ayer fuera el día de la madre. Todos los días, toda la vida.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Gemma Minguilllón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-58181291643719146712016-04-24T04:19:00.000-07:002016-04-25T02:14:10.854-07:00La importancia de una trilogía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj33Rh3DkFQcPndBF7uA5xJLLfR0kAu7uB5W5EITZnT1Y9IFmIP9h67NP02fUJ7dzOEsDWYFN8Ws9lwDZLZdGzkwRC3JNynxP4W0-ifNMPDOuUBrCTTguv_tcsaMsYivrepm5Vu5C8vzw8/s1600/07a.tif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj33Rh3DkFQcPndBF7uA5xJLLfR0kAu7uB5W5EITZnT1Y9IFmIP9h67NP02fUJ7dzOEsDWYFN8Ws9lwDZLZdGzkwRC3JNynxP4W0-ifNMPDOuUBrCTTguv_tcsaMsYivrepm5Vu5C8vzw8/s320/07a.tif" width="213" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBXpuMhppObkDBmkt8itPRgvmmbLRi87TXHQHTXmiM0EHWpsSGyDleE4Ckp5V9pT3qKmScnzShbjr2Gc2ojuZUJ5JuTqx1cxrjAuSKyAACx2gwm4wtPjYnj7MtNCgZqlRh5BSSaA7AXCA/s1600/04_el_arquitecto.tif" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBXpuMhppObkDBmkt8itPRgvmmbLRi87TXHQHTXmiM0EHWpsSGyDleE4Ckp5V9pT3qKmScnzShbjr2Gc2ojuZUJ5JuTqx1cxrjAuSKyAACx2gwm4wtPjYnj7MtNCgZqlRh5BSSaA7AXCA/s320/04_el_arquitecto.tif" width="215" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Es el eterno tópico: "Persigue tu sueño". Da hasta grima decirlo, de tantas veces como lo hemos escuchado en boca de tantas personas, pocas de las cuales nos merecen respeto. Pero la cuestión es que, de alguna manera, funciona; no me preguntes cómo, yo no creo en la física cuántica ni en las energías del universo, ni en toda esa movida tan hipster y tan de moda. Creo en el esfuerzo, en el efecto mariposa; en que no hay acto sin consecuencia, sea cual sea dicha consecuencia. Si no haces nada, nada se mueve. Si tú te mueves, lo demás también lo hace, por pura ley física. Me moví por consejo de otros y la espiral se puso en marcha. Y ahí sigue, girando y girando; no sé hacia dónde, ni cuánto tiempo lo hará, ni con qué fuerza. Pero la sigo impulsando y seguiré en ello, porque ahora hay ya muchas personas que conocen a Roger Montpuig, y a Ventura Vila, y a Octavio Hidalgo. Y también al inefable detective Baldo Sanmartín, y a saber cuántos más saldrán de estas mismas teclas. Los compartiré todos con vosotros, porque da gusto, porque me gusta escuchar sus nombres de vuestras bocas. Porque oyéndoos a vosotros hablar de ellos siento que estoy un poco menos loca. Porque este sueño me ha llevado ya hasta la más entrañable feria de libros del mundo. Y, entre nosotros, eso engancha. Gracias de nuevo.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Kohi Desuhttp://www.blogger.com/profile/08030328760692746783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-56755134082055320592016-04-07T07:47:00.002-07:002016-04-07T07:47:35.432-07:00La historia del Hombre Corriente y la Capa de Invisibilidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie2Cgv5ufG424pW8P1UFC8PEuaDJ66uA3MwvubsZVzcYAxMfLRzycs9DfgVczViJ342L2xDEx6rgXjJjnfdN4wbMdtEqteYczQOXOIdI6KA-b3ewsQem0FvvrOo9dVXk0wiRnai1HCIjDH/s1600/invisible1%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie2Cgv5ufG424pW8P1UFC8PEuaDJ66uA3MwvubsZVzcYAxMfLRzycs9DfgVczViJ342L2xDEx6rgXjJjnfdN4wbMdtEqteYczQOXOIdI6KA-b3ewsQem0FvvrOo9dVXk0wiRnai1HCIjDH/s1600/invisible1%2529.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No era como un vulgar trapo arrojado al suelo de cualquier modo, aunque tuviera justo ese aspecto; en absoluto. Desde que el Hombre Corriente lo había visto, no había podido apartar la mirada de él ni pensar en otra cosa. Digamos que, por ser un hombre como todos, como tantos, el Hombre Corriente dirigía su atención hacia cualquier cosa que saliera de lo que él considerase normal, o digamos acostumbrado. Y aquello no lo era, no, en absoluto. A pesar de todo, él no era un hombre demasiado curioso, ni mucho ni poco; lo corriente. Así que, sin saber exactamente si aquello le apetecía o no, el Hombre Corriente se acercó al amasijo de tela que formaba una pequeña montaña en un lado de la acera. Y, al acercarse, constató que aquél tejido no tenía nada de lo que podría llamarse común. De algún modo, era como si estuviese ahí y, a la vez, no estuviese. "Como el gato de Schrödinger", pensó. "Vivo y muerto a la vez". Pero, como era un hombre muy corriente, no quiso pasar más rato pensando en los misterios de la física cuántica. De hecho, se preguntaba por qué no regresaba a casa, se tomaba un refresco mirando una serie televisiva y olvidaba el día de trabajo, como hacía todos los días. Pero, caramba, aquél harapo no le dejaba moverse, ni avanzar ni retroceder. Y, finalmente, el Hombre Corriente se decidió. Se agachó al lado del extraño hallazgo y lo tocó. Y en ese momento, sus ojos se abrieron con desmesura, igual que su boca, y detuvo su respiración. Al quedar parcialmente bajo el manto, la mano del Hombre Corriente había desaparecido. Atónito, sin poder pensar, sacó la mano de debajo de la tela tan solo para comprobar si seguía ahí. Aliviado, constató que, efectivamente, su mano seguía en el extremo de su brazo, mientras una realidad nueva, diferente y excitante se abría ante él: había dado con una capa de invisibilidad. El Hombre Corriente no solía fascinarse, pero Dios sabía que ahora lo estaba. Un cúmulo de imágenes acudieron a su mente: entrar al despacho de su jefe y hacerle un corte de mangas sin que este pudiese verlo; entrar en casa de la vecina antes de que ella cerrase la puerta y poder observar cómo se cambiaba de ropa con total impunidad; colarse en el cine sin pagar el ticket... Como era un hombre tan, tan corriente, sus ideas no iban más allá de aquellos inocentes y absurdos objetivos. De manera que tomó la capa del suelo y se cubrió con ella. Con la respiración entrecortada, se acercó a la óptica de la esquina para observar en el espejo su imagen: nada. Veía reflejadas a las personas que pasaban junto a él, al perro que se detuvo a orinar al pie de un árbol. Pero ni rastro de sí mismo. Y así, el Hombre Corriente empezó a caminar no ya en dirección a su casa, si no por cualquier calle de cualquier barrio. Ahora ningún vecino le vería llegar o no a su pequeño apartamento, nadie se preguntaría qué hacía ahí, tan lejos de su calle y de todo lo que conocía. Ahora no necesitaba mostrar la cara de siempre a las personas de siempre. Ahora, el Hombre Corriente era invisible. De manera que era inmune, impune. Nadie le juzgaría, nadie lo cuestionaría. Podía hacer lo que quisiera, fuera lo que fuera. No dependía de la aprobación o la crítica de otros. Era invisible. Era libre.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Caminó por cientos de calles, cruzó los semáforos cuando no venían coches, y no cuando estaban en verde. Entró y salió de las tiendas, observó de cerca los ojos de las chicas guapas, acarició con cuidado su pelo, sin que llegasen a percibir el suave contacto. Cruzó una calle poco transitada caminando con las manos, giró y giró sobre sí mismo en una plaza para sentir el placer de marearse y dejarse caer después al suelo, mientras la cabeza daba vueltas y más vueltas. Acarició perros que, aunque sin verle, le miraban justo a los ojos. Sonrió a los niños y a las ancianas, corrió en algunas ocasiones, ralentizó su paso en otras. Y, finalmente, regresó a casa exhausto, cansado, rendido. Feliz como un niño. Se paró ante el espejo y no pudo ver su reflejo en él, y entonces permitió que la capa se deslizara hasta el suelo, a sus pies. Y no reconoció al hombre que vio ante sí. Aquél no era el Hombre Corriente, si no el Hombre Feliz, el Hombre Especial. El Hombre que Sonríe. Con cuidado, tomó la capa del suelo, la puso sobre el respaldo de la silla y se tumbó en su pequeña cama, sin dejar de mirarla, sin dejar de pensar dónde iría mañana.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-59179296785839957882016-03-31T09:51:00.000-07:002016-03-31T09:51:10.135-07:00El cascarón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPLY8aturzOOdLcNvOi6uJG2NGrj1HCOC4eAumVL0ne5r2-Rald9kDP_PgC1fS6u3xSbq0qCUa928SBvm2yuwldS1zQe_pKW2ELz8aA1X8iVJuWKxlT0Z6yRObgCgSTBApHc-lDx_lJ9FY/s1600/cara+tapada.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPLY8aturzOOdLcNvOi6uJG2NGrj1HCOC4eAumVL0ne5r2-Rald9kDP_PgC1fS6u3xSbq0qCUa928SBvm2yuwldS1zQe_pKW2ELz8aA1X8iVJuWKxlT0Z6yRObgCgSTBApHc-lDx_lJ9FY/s1600/cara+tapada.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Te tomaste la molestia de mirarte al espejo una y otra vez sin ver nada y maldiciendo los reflejos que, impío, te devolvía. No te gustaba lo que tus hermosos ojos veían en ese emisario de madrastras y le preguntabas una y otra vez "espejito, ¿por qué no me muestras algo que me guste ver?". Y tuviste que transformar lo que veías, lo que él te mostraba cada vez que tú, con una nueva esperanza, te asomabas a su ventana. Cambió. Se convirtió en algo que te gustaba ver y mostrar. Y sólo entonces te diste cuenta de que daba igual. Nunca imaginaste siquiera que era en tu alma, en las palabras de tu boca y en la generosidad absoluta de tu corazón donde radicaba tu belleza, tu verdadera belleza, esa de la que todos hablan y tan pocos conocen. Esa que no se marchita con los años, que no cuesta dinero. Esa que no cambia si no para bien, para mejor, para hacerse más rica y más sabia y más honorable. Esa que da a cualquier rostro, a cualquier gesto, aquél toque exacto, justo, necesario para que las verdaderas miradas, las legítimas, se prenden de él. Las que buscan esa otra, esa rara belleza que crece con el sufrimiento, con la experiencia, con la vida, con la adversidad. Esa que nunca muere, esa que obviaba el gran Pitágoras al buscar no a la más bella, si no a la mejor de las mujeres. Y con ambas bellezas, la lograda y la adquirida, llegaste a nosotros y nos llenaste de alegría, por tu alma blanca, tu espíritu inquieto, tu amor a la vida. Y rogué porque siempre la sigas amando, y te sigas amando, y aprendas a mirarte a ese espejo de tu adolescencia y, cerrando los ojos, ames lo que veas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-28562249648128604252016-03-29T07:57:00.000-07:002016-03-29T07:58:04.143-07:00La desgarradora historia de amor del pequeño ángel <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBxwvXnWJXmFFfm8pF9apmNoZImmIFma8PMu97-D9CIi-SeBnpYV3_dfpElpBc8m1_8sc07_nT5aQobjH-kQVDF_4swUPnTavGtZk7j2k7WpfyaU-qjTxjonO0835VzSXJlz7GOubZfSN1/s1600/angel_William-Adolphe-Bouguereau.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBxwvXnWJXmFFfm8pF9apmNoZImmIFma8PMu97-D9CIi-SeBnpYV3_dfpElpBc8m1_8sc07_nT5aQobjH-kQVDF_4swUPnTavGtZk7j2k7WpfyaU-qjTxjonO0835VzSXJlz7GOubZfSN1/s320/angel_William-Adolphe-Bouguereau.jpg" width="207" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Se había caído una vez más (¡qué torpe!) y sólo podía sentir el olor del musgo que taponaba su nariz. Se quedó así unos segundos, hasta llegar a darse cuenta de que no podía respirar y, seguramente, iba a morir ahogado si no lo hacía pronto. De manera que levantó la cara del suelo y sopló fuerte, hasta conseguir que sus pulmones volvieran a llenarse de oxígeno. Olvidando al instante el incidente, se sentó y miró a su alrededor: un bosque espeso y umbrío le rodeaba, aunque él recordaba que el sol lucía alto en el cielo hacía pocos minutos; las sombras, la oscuridad, eran tan solo fruto del espeso follaje que se cernía sobre él. Miró en todas direcciones. No sentía miedo; no era la primera vez que se veía en una situación de aprieto. Puede que fuera un pillo, un pequeño lío con alas, pero jamás fue un cobarde, de manera que se puso de pie y comenzó a caminar despacio por lo único parecido a un sendero que encontró. Sus sentidos le engañaban a veces, pero sabía bien que podía confiar a ciegas en su oído. De modo que lo aguzó, para conocer mejor el lugar que le rodeaba. Y así, a su izquierda, en lo alto de un gran pino, pudo escuchar el roer de los pequeños dientes de una ardilla que se afanaba sobre una piña; a su derecha, un pájaro carpintero picaba con insistencia la dura corteza de un roble para hacer de él su hogar. Sonrió; nada de todo aquello le era ajeno. Nada, salvo el cántico suave que, de pronto, comenzó a escuchar ante sí. Siguió el sendero sin hacer el menor ruido con sus pequeños pies livianos y la vio. Una mujer brillante, dorada, colorida, con su larga y hermosa cabellera mojada, sumergida hasta las rodillas en un remanso del río, llenaba de agua las palmas de sus manos y la vertía después sobre su piel, una y otra vez, como en un ritual sagrado. Su voz, apenas perceptible para otros que tan sólo pueden oír las cosas menos esenciales, llegaba como un hilo de agua y oro hasta los oídos del pequeño ángel. La voz, el agua, los cabellos. La piel brillante, suave. Los rayos de sol que se filtraban entre la maleza del bosque para ir a dar, todos juntos, sobre la inenarrable figura de la diosa. Y el ángel no supo qué hacer con todo aquello, de manera que no hizo nada. Se sentó sobre una roca, sin saber si ella le veía o no, y la miró, y la escuchó. Todos sus sentidos se llenaron de ella, de su canto, de su risa, de su presencia. Y no importaba, pensó, si la diosa le veía ahí pasmado, si se asustaba o se burlaba de él. Lo importante, lo capital, era que no desapareciera. Que su luz le siguiera bañando, que su melodía siguiera cantando en sus oídos, que su presencia no se desvaneciera. De modo que se quedó ahí, sin hacer ruido, sin apenas respirar, sabiendo que, si lo hacía, se rompería el ensalmo y el bosque volvería a ser un bosque oscuro, aterrador, con los mismos árboles y los mismos seres que siempre lo habían habitado. Siguió, pues, aguantando la respiración, mirándola sin apenas pestañear, tratando de ser invisible a sus ojos.Y así la tuvo tanto como pudo tenerla.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-1210606239065730582016-03-24T05:40:00.000-07:002016-03-24T05:43:29.105-07:00La mirada y la piel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj65dBeHFju8C30QfFOCgvSXklxyDnbETHmFK1owR_XM26OeuQ8ARdSw_W1084XVYZXKupezr8_-lf3XXBSP5UjCMvldIFMDvhdTxwiyZRSi2_UeyWxW-paBexZB_Ico2JKauGsAlfXu0Zk/s1600/piel+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj65dBeHFju8C30QfFOCgvSXklxyDnbETHmFK1owR_XM26OeuQ8ARdSw_W1084XVYZXKupezr8_-lf3XXBSP5UjCMvldIFMDvhdTxwiyZRSi2_UeyWxW-paBexZB_Ico2JKauGsAlfXu0Zk/s1600/piel+%25281%2529.jpg" /></a></div>
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<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;"> Encontró entre la sonrisa juvenil y los contoneos del andar, sutiles
diferencias que le hicieron ver que, también en su caso, el devenir, el
propio tránsito del transcurrir de la existencia, se hacía ante sus ojos,
puro polvo de arenisca de roca desgastada, -la erosión no es sino el
síntoma de la existencia ya transcurrida-, tal vez el final, tal vez nada. </pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;">
</pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;"> En aquel momento se escurrió entre sus meninges la idea que tal vez en
una media docena de veces entrevió entre brumas etílico-cannabicas y que
jamás consideró posible, aunque fuese solo a partir de sus propios
prejuicios, por motivos de no se sabe bien que represión interna. </pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;">
</pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;"> ¡Súbito el encuentro!, ella resultaba un Ser firme soportando el peso
del saco de pienso para gatos, que sinó propio de un andrógino Goliath si
que resultaba afín a un ser élfico establecido entre las raíces de un
roble bicentenario en busca de nutrientes para él y sus queridos. </pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;">
</pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;"> Un saludo, el beso ritual, el como estás,<i> l'anar fent</i>, -mi guitarra a
cuestas en busca de la música, o del simple vacío que me proporciona el no
pensar, el solo fluir, como la música misma comunica siendo sin ser-, la
inevitable levedad que lleva a renunciar a la imprevisible posibilidad de
manifestar simplemente AMOR, por favor, discúlpenme este pensamiento tan
barroco que de algún sitio habrá salido, semejante concatenación de
palabros y actitudes solo puede llevar a la conclusión de que soy estúpido,
gilipollas vamos..., o enamorado de su viento cuando en un descuido se
recompone la bufanda como descomponiendo los hilos que un día tejieron la
realidad percibida, y la tarde se me hace lágrimas, el sudor hielo y el
pensamiento consciente de las infinitas posibilidades que permitimos
discurrir entre los dedos del instante. </pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;">
</pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;"> La piel, su piel, galaxia y molécula, lugar donde se conjugan los verbos
y las miradas respecto de lo expuesto y lo intuido, no hacía más que
provocar, mediante un sutil mensaje compuesto de feromonas y quien sabe si
de una sutil concatenación de los astros para aquel preciso segundo, su
aura me subyugaba, aquel olor a Luna... </pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;">
</pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;"> Aquellos ojos, tan repletos de fatiga como de existencia, iban
reflejando la luz desde lo oscuro de su iris, tal vez alumbrando el
siguiente paso, quien sabe si para evitar el siguiente percance o,
tranquilamente, vadeando el río del fluir existencial con todo lo que
traiga su caudal para esta vez.</pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: justify; white-space: normal;">
</pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'Segoe UI', 'Segoe UI Web Regular', 'Segoe UI Symbol', 'Helvetica Neue', 'BBAlpha Sans', 'S60 Sans', Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; white-space: normal;"></pre>
<pre style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'segoe ui', 'segoe ui web regular', 'segoe ui symbol', 'helvetica neue', 'bbalpha sans', 's60 sans', arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21.3px; text-align: right; white-space: normal;">Beni Asensio</pre>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-31021695777310664322016-03-22T07:47:00.001-07:002016-03-22T07:47:28.903-07:00Memento mori<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu70HHIKvqvs2Lz0-IvTCLW17EKWpwN-jev8G-79TPsTvf1dQkGq1xtbOe4N2x4iCe3OJTERYADQcgYZRcTzyCJHCrZHiGbOynxXwAmte_GJlD3IvDPm6Wd0hO5dD0Vi2VUd_ZuENrXcy6/s1600/caronte.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu70HHIKvqvs2Lz0-IvTCLW17EKWpwN-jev8G-79TPsTvf1dQkGq1xtbOe4N2x4iCe3OJTERYADQcgYZRcTzyCJHCrZHiGbOynxXwAmte_GJlD3IvDPm6Wd0hO5dD0Vi2VUd_ZuENrXcy6/s320/caronte.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nuestra cultura (esta de aquí, a este lado del Atlántico) insiste desde hace ya mucho en obviar la muerte. Los niños no asisten a los funerales (pobrecitos), se les oculta en lo posible el fallecimiento de los abuelos o seres más o menos cercanos, incluso de sus mascotas. Los cuentos de hadas han sido tergiversados para que no les afecten (no se vayan a traumatizar), y así, Cenicienta no es torturada por sus hermanastras, Caperucita no es devorada por el lobo, La Bella Durmiente no es forzada por el príncipe, y un largo etcétera. Incluso, recientemente, Sant Jordi no mata ya al dragón: le riñe para que no fastidie más a los del pueblo, hombre ya, y le insta a abandonar el lugar con el rabo entre las patas. Y lo peor del caso es que no nos limitamos a los niños, no; lo que les hacemos a ellos es tan solo un reflejo de lo que hacemos con nosotros mismos. También tratamos de obviar en lo posible todo lo referente a la muerte, que hemos convertido en algo aséptico, algo que hay que olvidar cuanto antes. ¿Es sana tal conducta? ¿Es saludable olvidar que estamos vivos y que, por tanto, algún día dejaremos de estarlo? La muerte es, genéricamente, el sentido de la vida. El acicate que nos hace levantarnos de la cama y saborear el café, cerrar los ojos para oler una flor y que nada perturbe esa percepción preciosa; perder la vista hacia el mar o sonreír mientras sentimos cómo la piel se va erizando bajo una caricia. La muerte forma parte de la vida, pero lo hemos olvidado y vivimos como si nunca fuera a terminarse. Aislamos a los niños de esa realidad, nos aislamos de ella nosotros mismos. Recordemos nuestra naturaleza animal; no tenemos otra. A lo mejor, así saborearemos mejor la vida. Como decía el gran Alejandro, "el sueño y el sexo me recuerdan que soy mortal".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-319087399061885822016-03-19T03:24:00.001-07:002016-03-19T03:24:53.121-07:00En Jaume de Can Molina<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSDWqLWV6ejiUojFzZTIiqEFU4pWvE10mYhPe7Xzll2_a4BRPIOU_h-lkFR9CqSjkPBjaeHLjRyFY0-RyB54bshN9iXtwhL32HwIzWNrbMSKRYHC0o7UpMjXOS5GCk25yoGEB4htnpSO1l/s1600/biguesrga.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSDWqLWV6ejiUojFzZTIiqEFU4pWvE10mYhPe7Xzll2_a4BRPIOU_h-lkFR9CqSjkPBjaeHLjRyFY0-RyB54bshN9iXtwhL32HwIzWNrbMSKRYHC0o7UpMjXOS5GCk25yoGEB4htnpSO1l/s1600/biguesrga.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="CA">El meu pare ens ha deixat després d’una llarga
hora d’angoixa i patir molt. Mig Bigues el coneixia pel “Molina”. Ja era gran i
havia deixat de lluitar... Se li veia, però sempre ve de nou. La seva vida fins
fa uns anys va ser plena i bona. El vam estimar i vam fer sempre el que vàrem
poder. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="CA">Va ser un bon home, un bon pare, un bon avi i
un bon espòs. Amic dels seus amics, d’un caràcter una mica sec, però qui el
coneixia sabia que era una bona persona.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="CA">Des d’aquí vull donar les gràcies a tota la
família, amics i coneguts que varen venir a donar-li l’últim comiat: tant al tanatori, com el petit comiat al
mateix lloc. Descansa en pau, Jaume!</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="CA">Pel
pare<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Recordo
que ens va estimar,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Recordo
que vàrem ser feliços,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Que no
teníem moltes coses.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Que la
germana i jo <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Jugàvem
entre joguines velles<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">-Moltes
vegades-<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Recordo,
quan anava a caçar<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">I jo no
volia que marxés,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Que
matés animalets<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Tant com
li agradaven.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Ho va
deixar.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Era un
home de bosc;<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Sabia
molts noms d’ocells,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">I on hi
havia bolets.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Per
nadal... On hi havia més molsa<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">O el
millor ginebró per guarnir.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Recordo
que em va ensenyar moltes coses,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Que no
l’oblidarem<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">Ni
deixarem d’estimar-lo mai,<o:p></o:p></span></i></div>
<div style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #333333; font-family: 'Noto Serif', serif; font-size: 17px; line-height: 28.0007px; margin-bottom: 1.6471em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA">
Pare, mai !<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="CA"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><span lang="CA">Laura Sarrà</span></i></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-28503867868278684052016-03-07T07:41:00.002-08:002016-03-07T07:43:03.905-08:00Nasdy&Pure Nigga<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb5-F88kmRsvR7Ks6cZYwXrsy1O3pTWfeVC4XkOMYNa9GNuGBtZtGIEsh87TjkvBTzbu8aq9ABcgEJb7u-Z_264XpMRVyLN3BUvdjpUDlXPosmrFfOOYLL7whwhvCA1yGaXAe2UGjErbY9/s1600/nasdy+pure+nigga+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb5-F88kmRsvR7Ks6cZYwXrsy1O3pTWfeVC4XkOMYNa9GNuGBtZtGIEsh87TjkvBTzbu8aq9ABcgEJb7u-Z_264XpMRVyLN3BUvdjpUDlXPosmrFfOOYLL7whwhvCA1yGaXAe2UGjErbY9/s1600/nasdy+pure+nigga+%25281%2529.jpg" /></a></div>
Un buen rap para esta tarde.<br />
<br />
<br />
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=mxPB76j5C7U">Nasdy&Pure Nigga</a>Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-52493398318995990512016-02-29T07:20:00.000-08:002016-02-29T07:20:02.297-08:00Mentes Criminulas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqriK2dEZBR5OcWOVJDARbQnpZI9bRC7-YZ17u1MfcrlM3FIy7w3J3W3bK0dwki9NhI5IPUU-MPBGxZgq2VPpI1Yg86r4sgBkHhOMqiH47dR9akhMMeIkIzfLwKFUuALZM50Nj6X3As-bd/s1600/ladr%25C3%25B3n+tonto.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqriK2dEZBR5OcWOVJDARbQnpZI9bRC7-YZ17u1MfcrlM3FIy7w3J3W3bK0dwki9NhI5IPUU-MPBGxZgq2VPpI1Yg86r4sgBkHhOMqiH47dR9akhMMeIkIzfLwKFUuALZM50Nj6X3As-bd/s1600/ladr%25C3%25B3n+tonto.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ser delincuente no es tan fácil como parece. Ni mucho menos. Para ser un buen criminal hay que ser despierto, ágil y, sobre todo, tener unos mínimos de inteligencia. De no ser así, se convierte uno en un ser nulo para el crimen, con las fatídicas consecuencias que eso conlleva. Tal sería el caso de Rubén Zarate, que se metió a atracar una tienda y le dijeron que no podían abrirle la caja fuerte, puesto que la llave la tenía el encargado. Y Rubén, que no quería darse por vencido tan fácilmente, les dijo a los empleados que no había problema. "Este es mi número de móvil", les dijo, apuntando su número en un papel. "Cuando venga el encargado, me llaman y vendré a atracar". Y sí, le llamaron, pero como es lógico la policía le esperaba en la tienda y fue detenido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Corría el año 2010 cuando Albert Bailey no quiso molestarse siquiera en ir al banco para atracarlo; chico precavido, llamó por teléfono a la sucursal: "Voy a venir a atracarles. Denme cien mil dólares. Llegaré en un rato". En lugar de ir él mismo, envió a su cómplice (un menor) con una nota en la rezaba: "Somos los que hemos llamado para avisar del atraco; den el dinero a mi cómplice, por favor". Parece que a Bailey tampoco le salió bien su intento de atraco; a saber qué pudo fallar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Y en el colmo de la mala suerte, Darren Clipton decidió entrar a robar en una casa, y cuál no sería su sorpresa al descubrir que había dentro una batida policial destinada a tomar pistas del atraco que dicha residencia acababa de sufrir pocas horas antes. El pobre Darren se quedó compuesto y sin robo, y el dueño de la casa se hizo un seguro de alarmas como un camión.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Como vemos, atracar es más difícil de lo que parece... ¿o no? En cualquier caso, mejor no arriesgarse demasiado.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-39742970925169589602016-02-26T01:59:00.000-08:002016-02-26T02:02:31.585-08:00Eric del Castillo Salazar<a href="https://www.youtube.com/watch?v=7JJZ6HKx2Ac">Eric del Castillo - Me cambió, frágil y Babe pls</a>Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-4325392553118829512016-02-22T02:28:00.000-08:002016-02-22T02:30:31.109-08:00Estém a l'aire!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbI80JIIROlbz3i_mJdG6KIscob1OFeJNIEOFZlQfhPfD14fS-VfM0G33t-TjRtpbE7ZGoFyolv_hgH6D22pjCjW9x-mArM7g8uJ4tAGOydh-iVtyEaXoh3c3NTWlta4vG-BkoqsF56Q_L/s1600/equipo1-WA0031.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbI80JIIROlbz3i_mJdG6KIscob1OFeJNIEOFZlQfhPfD14fS-VfM0G33t-TjRtpbE7ZGoFyolv_hgH6D22pjCjW9x-mArM7g8uJ4tAGOydh-iVtyEaXoh3c3NTWlta4vG-BkoqsF56Q_L/s320/equipo1-WA0031.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Qui </span><span class="hiddenGrammarError" style="background-color: #f7f7f7; background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">ens</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">havia</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> de dir quan </span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">vàrem</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> començar aquesta aventura que </span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">acabaríem</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span><span class="hiddenGrammarError" style="background-color: #f7f7f7; background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">a la radio</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">! </span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Bé</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">, </span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">acabaríem</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> no </span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">és</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> el terme més escaient, </span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">perquè</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> continuem al blog com sempre; </span><span class="hiddenGrammarError" style="background-color: #f7f7f7; background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">a la radio</span><span style="background-color: #f7f7f7; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">, tot i dedicar-nos a la cultura codinenca, ho fem a un àmbit més entretingut i musical. Però he vingut avui per presentar-vos a l'equip.</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #f7f7f7;">La <b>Laura López </b></span><span class="hiddenSpellError" style="background-color: #f7f7f7; background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;"><b>Jimeno</b></span><span style="background-color: #f7f7f7;"> </span><span style="background-color: #f7f7f7;">és</span><span style="background-color: #f7f7f7;"> una llicenciada en filologia anglesa, lectora compulsiva, alegre de mena, observadora i detallista. Li agraden els dolços, la xocolata i els llibres. I també el cinema, </span><span style="background-color: #f7f7f7;">és</span><span style="background-color: #f7f7f7;"> clar, de manera que li hem encarregat la secció <b>Un bol de crispetes</b>, on desenvolupa tota una tasca audiovisual. Va al cinema i ens fa una crítica exhaustiva de la </span><span style="background-color: #f7f7f7;">pel·lícula</span><span style="background-color: #f7f7f7;"> que ha anat a veure, sense fer-nos </span><span style="background-color: #f7f7f7;">espòiler</span><span style="background-color: #f7f7f7;"> i centrant l'atenció en l'argumentació, les actuacions i la direcció. </span><span class="hiddenSpellError" style="background-color: #f7f7f7; background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">Digue</span><span style="background-color: #f7f7f7;">m que ens farà entrar ganes de veure la </span><span style="background-color: #f7f7f7;">pel·lícula</span><span style="background-color: #f7f7f7;">, o no, segons li hagi agradat a ella. Creiem que el seu punt de vista fresc us resultarà força interessant.</span></span></div>
</div>
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
<span style="background-color: #f7f7f7;"></span></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #f7f7f7;">En <b><span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">Luis</span> Santiago</b> és un jove músic amateur i autodidacta, amb una especial fascinació per les tecles. És el nostre tècnic de so i col·laborador en totes les seccions del programa. A banda de la música, li agrada el futbol i també els cotxes de carreres. Al nostre programa, a banda de participar i comentar, també canta i toca la guitarra a la secció "<b>Sus <span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">vamos</span> a cantar".</b></span></span></div>
</div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #f7f7f7;">
</span><span style="background-color: #f7f7f7;"></span></span>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #f7f7f7;">En<b> <span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">Xesco</span> Mariscal </b><span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">ès</span> moltes coses: especialista de cinema, fotògraf, <span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">cameraman</span>, productor de vídeo, imitador de veus... En tot cas, una persona amb gran sentit de l'humor que ens ajuda també en totes les seccions del programa, especialment a la secció <b>"<span class="hiddenGrammarError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">Me</span> <span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">río</span> de Janeiro"</b>, on comentem les notícies més esbojarrades que trobem per les xarxes. Gràcies a les seves imitacions, en <span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;"><b>Xesco</b></span> i en <span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;"><b>Luis</b></span> aconsegueixen que, a cada programa, tinguem amb nosaltres als protagonistes de cada notícia "en directe" i ens ajudin a comentar-la, passant una estona divertida i tant o més esbojarrada que la pròpia noticia, que sovint <span class="hiddenGrammarError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">sen</span><span class="hiddenGrammarError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">'s</span> queda petita.</span></span></div>
</div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: #f7f7f7;">
</span><span style="background-color: #f7f7f7;"><div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
La <b>Judit <span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">Périch</span> </b><span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">ès</span> una gran lectora i <span class="hiddenGrammarError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">ha</span> col·laborat amb mi des que vaig començar el projecte d'aquest blog cultural, de manera que també col·labora al nostre programa, comentant les notícies i dient la seva; ella va ser la primera "<span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">leona</span>" a la que vàrem fer una entrevista a l'espai <b>"Leones",</b> on convidem a una persona molt lectora per parlar desenfadadament de literatura, o qualsevol altra cosa que es pugui llegir.</div>
</div>
</div>
</span><span style="background-color: #f7f7f7;"><div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
Amb tots ells i els col·laboradors que venen i vindran cada setmana, siguin lectors, músics, pintors o qualsevol altra manifestació de l'art a casa nostra, fem cada quinzena el nostre programa per tots vosaltres. <span class="hiddenSpellError" style="background-image: url("../../../../../images/squiggle_red.png"); background-position: 0% 100%; background-repeat: repeat-x; cursor: default; padding-bottom: 2px; vertical-align: text-top;">Dessitjém</span> de tot cor que gaudiu al nostre costat d'aquesta estona, com nosaltres gaudim de realitzar el programa per vosaltres!</div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
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<div style="text-align: right;">
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<div style="text-align: justify;">
Gemma Minguillón</div>
</div>
</div>
</span></span>Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-13425698850311471872016-01-25T08:32:00.001-08:002016-01-25T08:33:52.392-08:00Cuadernos de Bitácora, de José Antonio Delgado<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Mi amigo, el escritor José Antonio Delgado, autor del libro Taggazeto, me ha dedicado este post en su blog; lo comparto con vosotros, sobre todo para que le conozcáis (es un genio). Gracias, José!!</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><a href="http://bitacorandoquesgerundio.blogspot.com.es/2016/01/emprender-la-palabra-que-asusta.html">http://bitacorandoquesgerundio.blogspot.com.es/2016/01/emprender-la-palabra-que-asusta.html</a><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>Gemma Minguillónhttp://www.blogger.com/profile/14953945309765009282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-12979413675578427692016-01-19T13:40:00.004-08:002016-01-19T13:40:53.975-08:00<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Caminaba al borde de la colina que se asomaba al valle, más
allá al fondo la cornisa se hallaba elevándose cual rampa de lanzamiento acabando
en pendiente vertical y más allá solo el azul del cielo y el resto del mundo. Respiró
profundo y se dejó fluir, en ese instante tomó importancia tan solo el hecho de
que estaba viva, a pesar de todo lo ocurrido seguía latiendo su corazón sobre
el planeta, cualquier día era cualquier oportunidad para cualquier
acontecimiento, solo era cuestión de probabilidades, la vida reducida a matemáticas
sagradas por las que tantos pensadores iniciaron el camino que supone la búsqueda
de la verdad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.grupo-millenium.org/media/articulo/icono_articulo_plasma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.grupo-millenium.org/media/articulo/icono_articulo_plasma.jpg" height="192" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“ Decididamente el devenir es misterioso, parece que no
podemos capturarlo o alcanzarlo, pero
algo si te digo, tú decides cuál es tu devenir, tus pensamientos en conductas se convierten y ellos provienen de tus creencias, de aquellas que
quedaron programadas en tu infancia, cuando más receptiva eras.”<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://gemmav58.files.wordpress.com/2013/05/arcoiris-curveado-curl-rainbow-1920x1200.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" class="irc_mi" height="200" src="https://gemmav58.files.wordpress.com/2013/05/arcoiris-curveado-curl-rainbow-1920x1200.jpg" style="margin-top: 55px;" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Muchas veces se había preguntado, si era capaz de adentrarse
en un proceso que le llevaría a descubrirse a sí misma y a sus posibilidades, y
de qué manera se produciría todo ello; lo más curioso fue el camino que la vida
le ofreció para conseguirlo pese a tocar a su puerta de varias formas, ya que
las hormonas hicieron de ella una adolescente sorda a todos los mensajes que se
le enviaron….. pero la naturaleza se
abre camino y la vida con ella y fue a través de sus hijos que comprendió que
no se podía dar esquinazo a el camino…. El que te lleva donde nace el arcoíris……</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dedicado a Gemma Minguillón , por su pacienciencia i
confianza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Olga</span>Olga Caballerohttp://www.blogger.com/profile/14735271588402263709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576446843902752611.post-3695312025201606502016-01-15T08:53:00.000-08:002016-01-15T08:53:00.641-08:00Mayordomos de negro y cuadernos de muerte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUZTVUPOwM4YIK5Wy3X2BiQBDryDB_l-eqI9toF0GX7NwkXno3ELyMRewECr8s6mtin0X9P0zfEe4aJ5JZ2u_wSTfirTNUaePM0xbjr6Kxwd2urg0jTkCIiKSBkjDhEPT_V_rdrIaxvf0/s1600/sebastian.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUZTVUPOwM4YIK5Wy3X2BiQBDryDB_l-eqI9toF0GX7NwkXno3ELyMRewECr8s6mtin0X9P0zfEe4aJ5JZ2u_wSTfirTNUaePM0xbjr6Kxwd2urg0jTkCIiKSBkjDhEPT_V_rdrIaxvf0/s1600/sebastian.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Voy por ahí repitiendo a los cuatro vientos que soy una enferma de la lectura, una adicta a los libros y blablabla. Puede que quede bastante pedante, pero es absolutamente cierto. La verdad es que la mayoría de lectores compulsivos solemos creernos por encima del bien y del mal (cómo molo; es que leo muchísimo), y no digamos ya los escritores: el sumum de la altanería cultural (no digan que no, señores, que nos conocemos). Por eso, tanto los primeros como los segundos suelen poner una sonrisa de soslayo mientras te contestan "no, yo es que el manga..." así, con mucha suficiencia y mucha pompa. A mí, naturalmente, me pasaba lo mismo. Hasta que, hace algunos años, tuve el honor de tener mi propia tienda de cómic y manga: La Arcania. Somos muchos los que la echamos de menos y muchos me preguntan si volveré a intentarlo. En principio, no, pero nunca se sabe. Pero a lo que iba: Cuando tuve mi tienda, descubrí que existen auténticas obras maestras convertidas en pequeños tomos de cómic japonés, que se leen del revés y te dejan, como poco, ojiplático. Encuentras argumentos y desarrollos que para sí quisiera el más aférrimo shakespeariano o conandoyliano. Utilizando a menudo a los dioses de la muerte, los <i>shinigamis</i>, esos seres de la mitología japonesa cuya misión consiste en guardar las puertas del cielo para que los espíritus no interfieran en la vida de los humanos y guardando a la vez las bibliotecas de vida de todas las personas, o cualquier otro tipo de seres fantásticos, los autores manga cosen verdaderas obras de arte literarias que, por estar en ese formato, pasan desapercibidas a lectores que las devorarían como demonio a alma de inocente. Os recomiendo dos: El primero, "Death Note", la historia de un shinigami que deja caer su cuaderno de muerte a la tierra por puro aburrimiento y que, encontrado por un muchacho sin ninguna necesidad acuciante, decide utilizarlo para hacer justicia, escribiendo en él nombres de personas (en principio delincuentes) que mueren a los treinta segundos a causa de un infarto, por los poderes del cuaderno (en esta historia aparece el detective más carismático de cuantos conozco, L. Lawliet). </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> El segundo, "Kuroshitsuji", o el Mayordomo de Negro; la historia de un pacto de venganza entre el joven conde Ciel Phantomhive y el demonio Sebastian Michaelis, quien le servirá como mayordomo hasta que logre culminar su venganza contra quienes destruyeron su familia y su casa. Al lograr su objetivo, Ciel deberá ceder a su demonio el derecho sobre su alma. Por el camino, el formidable Sebastian ayudará a su señor a resolver diferentes casos de crímenes y misterio, algunos inspirados en el propio Conan Doyle o incluso en Goethe, con el marco de la Inglaterra victoriana como fondo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Naturalmente, ambos manga están también en versión anime, es decir, podemos verlos en nuestro ordenador. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Os invito a abrir la mente y a dejaros llevar un poquito, a pasar sobre los tópicos y a disfrutar de estas u otras historias realizadas por profesionales del misterio que tienen mucho que decir. <i>Arigato gozaimasu</i>...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gemma Minguillón</span></div>
Kohi Desuhttp://www.blogger.com/profile/08030328760692746783noreply@blogger.com0