Larga vida a la Doncella de Hierro

He tratado de evitarlo, pero me conozco y sé que, si no os lo cuento, voy a reventar. Anoche cogimos nuestras cosas y nos fuimos a Barcelona, al Palau Sant Jordi, dejando todo a medio hacer y sin horas a nuestro favor, sabiendo que regresaríamos demasiado tarde, que dormiríamos poco y mal y que ésta mañana nos costaría bastante volver a nuestra pequeña realidad. Pero lo hicimos; teníamos que hacerlo. Y es que anoche, en el Sant Jordi, tocaba Iron Maiden. Todo lo que supuso el tráfico, buscar aparcamiento, hacer cola para entrar y buscar nuestro palco se desvaneció cuando sonaron los primeros acordes de "Doctor, doctor", del gran Schenker, que siempre abre todos los conciertos de la doncella. Y cuando salieron corriendo las tres guitarras y el bajo hacia la parte delantera del escenario, rompiéndolo todo con su sonido perfecto, líquido y limpio, no pude menos que tragar saliva. "Janick Gers se ha alisado el pelo; Bruce está más delgado; anda, Harris lleva bermudas porque es un hombre que pasa de todo", pensé, mientras valoraba sus evoluciones como lo haría una madre, aunque todos ellos me saquen bastantes años. Y es que fue por ellos que aprendí qué es el Metal, que comencé a distinguir entre el ruido y la música, cuando de heavy se trata. Me abandoné una vez más a sus partituras cuadradas, estudiadas al milímetro, a sus cambios maestros, al caballeo del bajo de Steve Harris (que es el mejor bajo del mundo), a los sonidos líquidos de la guitarra de David Murray, a la maestría incontestable de Adrian Smith, a la velocidad de vértigo de los dedos de Janick Gers, al peso de todos los ritmos recayendo sobre los platos y tambores de Niko McBraine. Y al inconmensurable, infinito y potente caudal de voz de Bruce Dickinson, por quien no pasa el tiempo ni el desgaste en ningún sentido. Cuando se fueron, nos dijo "bona tarda, Barcelona, ens veiem". Si vuelves, claro que nos veremos.

                                               Gemma Minguillón