De un trago

Siempre que la idea me pasaba por la cabeza venía a ser lo mismo: ¿de qué me arrepiento? ¿de lo que he hecho o de lo que no? A veces, me arrepentía de no haber dado un abrazo o de no haber dicho una palabra. En ocasiones, de no haber tomado la decisión correcta. Y ahí estaba la clave del asunto: siempre me arrepentía "de no haber". Porque dicen que a lo hecho, pecho, y así parece que nuestros errores nos dan mucho menos miedo que nuestras pérdidas, que todo aquello que pudo haber sido y no fue. 

      Salí a preguntar, y me reafirmé en mi creencia: José Antonio se arrepentía, me dijo, de no haber acabado con su enemigo cuando tuvo ocasión, como Benet o Montse, que se apuntaban a una larga lista de "no haber". Mi amigo Xesco decía que estaba arrepentido de perder el tiempo, lo que me hizo pensar que, en breve, dejaría de perderlo, porque el tiempo lo da Dios y es un crimen desaprovecharlo, ya que pasa inexorable y se acaba para todos. Y Luego Laura, Kohi, Cristina y Joan se arrepentían de sus inseguridades o su ingenuidad, de su incapacidad para ser un poco más malotes. De esas cosas, diría, no hay que arrepentirse, porque no son culpa de uno, tan solo el fruto de la falta de práctica, y es algo que se pasa solo (¡por desgracia!) a la vez que se va pasando la vida. Y la ingenuidad o la sinceridad van con el carácter, aunque yo, más que defectos, los llamaría buen corazón, o dificultades para comprender las malas intenciones de otros, lo cuál me parece más una bendición que lo contrario. Igual que Eric, que se arrepentía de su intolerancia a la lactosa; yo también la tengo, le dije, y no es que me arrepienta de ello (¿qué culpa tenemos, wey?), es que me amarga un poco y tuve que pasarme a la soja para no morir lentamente cada vez que me tomo un café en la plaza. Francesc y Blanca me decían que nada de arrepentirse, que había que tomar al toro por los cuernos y aprender de los errores, cosa que comparto con ellos al cien por cien. Los espíritus valientes dominarán el mundo, sin duda. José María me decía arrepentirse de ser indeciso y algo blando. Por alguna razón, los buenos se arrepienten de serlo y los malos no lo hacen jamás; siempre dicen que son malos por culpa de los otros, o de la sociedad, o de sus propias circunstancias. Pero los buenos sí dicen arrepentirse, aunque no hacen nada por evitarlo porque, en el fondo, saben que sufrir villanías y no causarlas es una buena manera de no padecer insomnio.

      Quizás sea el comentario de mi amiga Laura Vila, la hermana de Ventura Vila (¿por qué no?) el resumen de todos estos pensamientos: "Soy como soy y estoy donde estoy gracias a los aciertos y errores que he cometido. En el momento en que me he equivocado me he arrepentido, o bien lo he dejado pasar porque no tenía solución, o bien lo he podido solucionar. Arrepentirme ahora por hechos pasados no me aportaría nada. La experiencia que he adquirido me guiará en mis próximos pasos. Y sé con seguridad que volveré a cometer errores. La clave está en seguir adelante, sin arrepentimientos que anulen nuestra capacidad de vivir plenamente". 

Gemma Minguillón

¡Facebookers!

En ocasiones, tengo ideas. Pensé que leo en facebook muchas veces cosas del tipo "si te importo, comparte esto en tu muro", añadiendo un "sé quién no lo hará" para hacerte sentir culpable; o cosas del tipo "si no hay foto, la gente no lee, a ver si estás leyendo esto, y te hago tal prueba". Me fastidian esos post. No creo que sea necesario que nadie me demuestre que lee las chorradas que escribo; yo las pongo ahí, y si arranco una sonrisa o una sensación, del tipo que sea, pues ya lo doy por bien empleado y eso que se lleva el lector. Pero, ya no por mí, si no por todos los que leéis mis puyas, se me ocurrió: ¿Y si nos conocemos mejor? ¿Qué os gusta, qué os dice algo? Y os pedí que me lo dijeseis. La respuesta fue abrumadora; sois tan variados, tan diversos, que me siento orgullosa de que esteis ahí, con todas vuestras diferencias. Así pues, me encontré con románticos, como Rosa María Santacreu, que me decía que "el que se aleja de ti es porque, seguramente, sobraba en tu vida", o Glory, que nos recuerda que "si lloramos por no poder ver el Sol, las lágrimas nos impedirán ver las estrellas". O José María Parras, que nos dice que "nada graba tan fijamente una cosa en nuestros recuerdos como el deseo de olvidarla". En la misma línea, Iris Navarro apuntó que "los espejos se toman para vernos la cara; el arte, para vernos el alma"; o Adam Christopher, que nos trae una frase de Alicia en el País de las Maravillas: "Sólo es imposible si lo crees". Y casi en esa sentenciosa línea romántica me atrevería a poner la frase de Laura Vila, una sabia reflexión: "Si no te gusta lo que cosechas, analiza y cambia lo que siembras". O la frase de Tagore que nos trae Rocío Rodriguez: "Nadie da las gracias al cauce seco por su pasado". O alguna frase optimista, como la de Laia Jordana: "Hoy es un buen día para tener un gran día". Y para filosofías populares, Luis Valdelvira nos recuerda que "la lengua es el único utensilio de corte que se afila con el uso", y Joan Vallcorba nos dice que "las malas lenguas hablan, las buenas sacan orgasmos". Estoy de acuerdo, Joan. Y entre esos dichos populares, Joan nos dice un refrán: "Tantas cabezas, tantos sombreros". Y Luis Valdelvira de nuevo nos trae una frase absolutamente genial: un dicho andaluz para decirle a alguien que grite menos: "¿Por qué no hablas más callao?" Josep Cassart nos cuenta una anécdota de los años sesenta: Unos críos jugaban en la calle a pelota y golpearon un coche sin querer. El conductor se bajó enfadado y les preguntó sus nombres para buscar a sus padres, a lo que los chicos respondieron: "Yo soy el Figa (el higo), yo el Fava (la haba) yo el Aguaitaculs (el mira-culos)". Como para encontrarlos.  Y para filosofías humanas, César Muñóz: "No es serio vivir, amar, educar, participar,trabajar, sin humor". Y siguiendo en la línea filosófica, Cristina González nos trae una cita de Cioran: "España, como Rusia, es una nación "preñada de Dios", a otras naciones les basta con conocerlo, mientras que España lo lleva dentro". Sergio nos recuerda a Platón en su frase "es pérfido aquel amante vulgar que se enamora más del cuerpo que del alma, pues ni siquiera es estable, al no estar enamorado tampoco de una cosa estable, ya que tan pronto se marchita la flor del cuerpo del que estaba enamorado, ‘desaparece volando’, tras violar muchas palabras y promesas. En cambio el que está enamorado de un carácter que es bueno permanece firme a lo largo de toda su vida, al estar íntimamente unido a algo estable". Incluso algunas filosofías personales, como la de Ivan Gómez, que nos dice que "la historia de una espada se escribe con sangre", o la de Kohi Desu, que nos sorprende con una sentencia un poco agorera: "Un amigo es un enemigo que todavía no te ha traicionado". Entre estas frases lapidarias tenemos a Benet Asensio, con una muy bella: "No pienses... La mente no hace más que crear abismos que solo el corazón puede cruzar". Y a Eric del Castillo, con esta freudiana frase: "Estamos hechos de carne y hueso, pero tenemos que vivir como si fuéramos de hierro" . Y Silvia Latorre nos pone un poquito melancólicos: "La niñez es un estado de consciencia que termina el día en el que un charco es percibido como un obstáculo no como una oportunidad". Claro que, para frases lapidarias, Joan Vallcorba nos trae una del maestro Cela: "No es lo mismo estar jodido que estar jodiendo". Cierto, se mire como se mire. Y vamos por las frases puramente literarias: Laura López nos dice que, según Ralph Waldo Emerson, "los libros no son más que para inspirarnos", y para inspiraciones, José Antonio Valverde nos dice que nos leamos El sueño Eterno, que está lleno de frases maravillosas (apuntamos el dato, José). Francesc Barnades nos transcribe una cita de Los bajos fondos, de Gorki: "Vassilissa Karpovna, no te tengo miedo, no te tengo miedo!" Dami Tel Alava nos da una cita de Melville en Bartleby, el escribiente: "Preferiría no hacerlo", como quintaesencia de la rebeldía en un hombre que jamás le había tosido a nadie. Gurggy nos trae un pequeño diálogo de El curioso caso Valdemar, de Edgar Allan Poe: "Como recordará, le había preguntado si seguía durmiendo. Y ahora escuché: - Sí..., No, Estuve durmiendo... Y ahora... Ahora... Estoy muerto." Ferru nos habla, en la misma línea espeluznante, de una bienvenida muy especial: la de Drácula al joven abogado. "¡Le doy la bienvenida a mi casa, señor Harker!". Jordi Giner nos trae el comienzo de Rebecca, de Daphne du Maurier: "Anoche soñé que volvía a Manderley". Y Marc Padilla nos regala nada menos que una frase de Shakespeare en Hamlet: "Cuantas veces con el semblante de la devoción y la apariencia de acciones piadosas engañamos al diablo mismo" Mayte Escobar a escogido dos frases literarias: "Somos las hijas de las brujas que no pudisteis quemar", y el comienzo de El dibuixant, de la que firma este post: "Cuando morí, entendí dos cosas: ". César Muñóz nos trae ahora una cita del libro "El deseo según Guilles Deleuze": : Diferencia entre un ser humano VIVO y otro VITALISTA. Un ser humano VIVO, ama la vida, porque está acostumbrado a vivir. Un ser humano VITALISTA, ama la vida, porque está acostumbrado a amar. Ama a otro ser humano, un paisaje, una música, una calle, una esquina, un café..." Y terminamos con frases de cine: José Antonio Delgado nos recuerda la celebérrima escena de Blade Runner, en que Rutger Hauer interpreta a Roy el androide que, antes de morir, nos deja un soliloquio maravilloso que termina con la frase "todas esas cosas se perderán como lágrimas en la lluvia". El Xesco nos apunta un diálogo de El Rey Leon: 

-Papá, ¿somos amigos, verdad? Y siempre estaremos juntos, ¿verdad? 

-Simba, te voy a contar algo que un día me dijo mi padre. Mira las estrellas, los grandes reyes del pasado nos observan desde esas estrellas. 

-¿De veras? 

-Sí. Y cuando te sientas solo recuerda que esos reyes estarán ahí para guiarte. Y yo también.

Montse Sarri nos trae una cita de Esplendor en la hierba: "Cuando ya nada puede devolver el esplendor en la hierba , la gloria en las flores..no hay porque afligirse, porque la belleza subsiste siempre en el recuerdo". Sergio nos da una frase de la película Wall Street: "No serás tan ingenuo de creer que vivimos en una democracia, ¿Verdad Buddy? Esto es un libre mercado y tú eres parte de él". Y David Tantinyà, una bastante contundente de Instinto Básico: "Pues a mi ella me parece el polvo del siglo". Adam Christopher nos recuerda las últimas palabras de John en La milla verde: "Pido perdón por lo que soy"; Alexander Copperwhite nos dice otra de El último samurai: "La clave está en...no pensar". Cristina Pous, una de Conan el Bárbaro, muy nietschiana: "Lo que no te mata te hace más fuerte". Glory nos recuerda el espeluznante "Redrum, redrum, redrum!" de El resplandor; el grito del niño hacia a su madre mientras la amenaza con un cuchillo. José Antonio Valverde apunta una de Ser o no ser, de Lubitsch: "-¿Conoce al famoso actor polaco Joseph Tura?

-Ah sí! Es es el que hace con Shakespeare lo que nosotros estamos haciendo en Polonia..."

Terminamos con un par de versos de canciones que nos trae Sergio: "No hay más ley que la ley del tesoro en las minas del rey Salomón" o "¿Y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar?", ambas de Joaquín Sabina, y un rap de Canserbero que nos da una idea de lo que parece importar más en la actualidad: "Vivimos entrenando para hacer dinero estudiando cosas que a veces ni siquiera queremos, y esculpiendo nuestros cuerpos, pues sabemos que para ver corazones todos son ciegos".

      ¿Cómo os doy las gracias? Pues con una de mis frases favoritas, cuyo autor desconozco: "La fragancia siempre queda en la mano que da la rosa". Las rosas, vuestras frases. La fragancia en vuestra mano. 

Gemma Minguillón

 

De política

La idea era buena: Ya somos muchos, hay que ponerse de acuerdo, y a ver quién manda, pues claro, el de la cachiporra más grande, y a callar. Y así vino siendo bastantes siglos, hasta que Hammurabi hizo el código aquel cerca de dos mil años antes de Cristo. Un poco rudo, el hombre, pero al menos le dio por sentarse a pensar, que siempre suele ser un buen deporte. Y de ahí en adelante, hablando siempre de occidente (hagamos lo que hagamos, algún chino lo hizo antes, así que mejor nos centramos en el terruño). Y ya en Atenas empezó aquello de la democracia. Muy relativa, sí: sólo para hombres mayores de edad, que entonces era a los dieciséis, y claro, hombres libres con la ciudadanía griega (si eras esclavo o chica, no podías votar). Y qué guay ahora, eh. Fíjate, podemos votar todos los mayores de dieciocho, seamos de donde seamos, sin discriminación de sexo. Eso sí, podemos votar listas cerradas, que al tercer candidato ya no le conoces y no sabes si es un ladrón, que lo más fácil es que algún juez esté rebuscando entre sus papeles. Y puedes votar lo que quieras; escoger cualquiera de las veinte o veinticinco papeletas llenas de nombres que desconoces. Pero el que gana no es el más votado, eh! No, el que gana es el que logra más escaños, que según de qué partido sea, necesita diecisiete millones de votos más que los demás para lograr lo mismo. O sea, que con el mismo número de votos, uno podría arrasar y otro quedarse en blanco. Yo una vez eché cuentas y hay un partido que, para obtener los mismos escaños que otro de los que más votos sacan, necesitaba que le votasen hasta los recién nacidos. De Francia, que con los cuarenta millones de españoles no le llegaba. No es ninguna broma.

      Y de todo este sinsentido tú formas parte. Y  yo. Y no te eches las manos a la cabeza, que no hay remedio. No van a cambiar nada, porque los que pueden no quieren. Ninguno de ellos. Intereses creados, mercados de valores, te debo-me debes. Sin hablar de todo lo oculto, de todo lo ilícito. Y si yo tuviera una escoba, cuantas cosas barrería. ¿Vamos a votar? ¿Lo intentamos de nuevo? Por mí, que no quede.

Gemma Minguilllón

Palabras

Leí, o escuché, que las palabras, al pronunciarse, se convierten en realidad. Y pensé en todas las que me he callado y en las que no. También leí, o escuché, que a veces da miedo ser uno, buscar dentro, en el corazón, o en el alma, porque lo que encuentras duele, y escuece, y no nos gusta. Y vi que sí, que muchas veces finjo, que sonrío o bajo el tono cuando tengo ganas de gritar, o de llorar. También leí, o escuché, que todos los momentos que pasé contigo no son tan solo los que recuerdo, si no que hay muchos más. Que es cierto que no todo era hermoso, pero también lo es que todavía sonrío cuando recuerdo las tardes de otoño en que llegaba a casa del colegio y tú habías hecho rosquillas, esas que te enseñó a hacer la abuela. Recuerdo el olor, el sabor. Pero, sobre todo, el absoluto regocijo de mi alma infantil ante la visión de aquél enorme barreño azul lleno hasta arriba de aromáticos y deliciosos anillos de color marrón claro, que iban a durar días, que iban a estar ahí toda la semana, esperándome, cuando volviera de la escuela.

      Recuerdo el chocolate caliente y las ensaimadas en la calle Petritxol. Merienda de lujo (¿acaso había un rey, o un príncipe, que pudiesen desear una merienda mejor?). Y los veranos, de vacaciones, cuando salíamos de casa por la mañana, desde el Raval, y caminábamos hasta la vía Laietana, y salíamos a la playa. Las chancletas de colores, los bocadillos. El olor de la arena. El olor del mar.

      Podría seguir indefinidamente, con toda una sarta de recuerdos, de olores, de sonidos, de tu voz cantando mientras tendías la ropa. De tu risa y la mía, incontrolables. Me quedo con eso. Me quedo con todo. Te quiero. Y no sólo porque ayer fuera el día de la madre. Todos los días, toda la vida.

Gemma Minguilllón

La importancia de una trilogía

Es el eterno tópico: "Persigue tu sueño". Da hasta grima decirlo, de tantas veces como lo hemos escuchado en boca de tantas personas, pocas de las cuales nos merecen respeto. Pero la cuestión es que, de alguna manera, funciona; no me preguntes cómo, yo no creo en la física cuántica ni en las energías del universo, ni en toda esa movida tan hipster y tan de moda. Creo en el esfuerzo, en el efecto mariposa; en que no hay acto sin consecuencia, sea cual sea dicha consecuencia. Si no haces nada, nada se mueve. Si tú te mueves, lo demás también lo hace, por pura ley física. Me moví por consejo de otros y la espiral se puso en marcha. Y ahí sigue, girando y girando; no sé hacia dónde, ni cuánto tiempo lo hará, ni con qué fuerza. Pero la sigo impulsando y seguiré en ello, porque ahora hay ya muchas personas que conocen a Roger Montpuig, y a Ventura Vila, y a Octavio Hidalgo. Y también al inefable detective Baldo Sanmartín, y a saber cuántos más saldrán de estas mismas teclas. Los compartiré todos con vosotros, porque da gusto, porque me gusta escuchar sus nombres de vuestras bocas. Porque oyéndoos a vosotros hablar de ellos siento que estoy un poco menos loca. Porque este sueño me ha llevado ya hasta la más entrañable feria de libros del mundo. Y, entre nosotros, eso engancha. Gracias de nuevo.

Gemma Minguillón

El cascarón

Te tomaste la molestia de mirarte al espejo una y otra vez sin ver nada y maldiciendo los reflejos que, impío, te devolvía. No te gustaba lo que tus hermosos ojos veían en ese emisario de madrastras y le preguntabas una y otra vez "espejito, ¿por qué no me muestras algo que me guste ver?". Y tuviste que transformar lo que veías, lo que él te mostraba cada vez que tú, con una nueva esperanza, te asomabas a su ventana. Cambió. Se convirtió en algo que te gustaba ver y mostrar. Y sólo entonces te diste cuenta de que daba igual. Nunca imaginaste siquiera que era en tu alma, en las palabras de tu boca y en la generosidad absoluta de tu corazón donde radicaba tu belleza, tu verdadera belleza, esa de la que todos hablan y tan pocos conocen. Esa que no se marchita con los años, que no cuesta dinero. Esa que no cambia si no para bien, para mejor, para hacerse más rica y más sabia y más honorable. Esa que da a cualquier rostro, a cualquier gesto, aquél toque exacto, justo, necesario para que las verdaderas miradas, las legítimas, se prenden de él. Las que buscan esa otra, esa rara belleza que crece con el sufrimiento, con la experiencia, con la vida, con la adversidad. Esa que nunca muere, esa que obviaba el gran Pitágoras al buscar no a la más bella, si no a la mejor de las mujeres. Y con ambas bellezas, la lograda y la adquirida, llegaste a nosotros y nos llenaste de alegría, por tu alma blanca, tu espíritu inquieto, tu amor a la vida. Y rogué porque siempre la sigas amando, y te sigas amando, y  aprendas a mirarte a ese espejo de tu adolescencia y, cerrando los ojos, ames lo que veas. 

Gemma Minguillón

Memento mori

Nuestra cultura (esta de aquí, a este lado del Atlántico) insiste desde hace ya mucho en obviar la muerte. Los niños no asisten a los funerales (pobrecitos), se les oculta en lo posible el fallecimiento de los abuelos o seres más o menos cercanos, incluso de sus mascotas. Los cuentos de hadas han sido tergiversados para que no les afecten (no se vayan a traumatizar), y así, Cenicienta no es torturada por sus hermanastras, Caperucita no es devorada por el lobo, La Bella Durmiente no es forzada por el príncipe, y un largo etcétera. Incluso, recientemente, Sant Jordi no mata ya al dragón: le riñe para que no fastidie más a los del pueblo, hombre ya, y le insta a abandonar el lugar con el rabo entre las patas. Y lo peor del caso es que no nos limitamos a los niños, no; lo que les hacemos a ellos es tan solo un reflejo de lo que hacemos con nosotros mismos. También tratamos de obviar en lo posible todo lo referente a la muerte, que hemos convertido en algo aséptico, algo que hay que olvidar cuanto antes. ¿Es sana tal conducta? ¿Es saludable olvidar que estamos vivos y que, por tanto, algún día dejaremos de estarlo? La muerte es, genéricamente, el sentido de la vida. El acicate que nos hace levantarnos de la cama y saborear el café, cerrar los ojos para oler una flor y que nada perturbe esa percepción preciosa; perder la vista hacia el mar o sonreír mientras sentimos cómo la piel se va erizando bajo una caricia. La muerte forma parte de la vida, pero lo hemos olvidado y vivimos como si nunca fuera a terminarse. Aislamos a los niños de esa realidad, nos aislamos de ella nosotros mismos. Recordemos nuestra naturaleza animal; no tenemos otra. A lo mejor, así saborearemos mejor la vida. Como decía el gran Alejandro, "el sueño y el sexo me recuerdan que soy mortal".

Gemma Minguillón

Mentes Criminulas

Ser delincuente no es tan fácil como parece. Ni mucho menos. Para ser un buen criminal hay que ser despierto, ágil y, sobre todo, tener unos mínimos de inteligencia. De no ser así, se convierte uno en un ser nulo para el crimen, con las fatídicas consecuencias que eso conlleva. Tal sería el caso de Rubén Zarate, que se metió a atracar una tienda y le dijeron que no podían abrirle la caja fuerte, puesto que la llave la tenía el encargado. Y Rubén, que no quería darse por vencido tan fácilmente, les dijo a los empleados que no había problema. "Este es mi número de móvil", les dijo, apuntando su número en un papel. "Cuando venga el encargado, me llaman y vendré a atracar". Y sí, le llamaron, pero como es lógico la policía le esperaba en la tienda y fue detenido.

      Corría el año 2010 cuando Albert Bailey no quiso molestarse siquiera en ir al banco para atracarlo; chico precavido, llamó por teléfono a la sucursal: "Voy a venir a atracarles. Denme cien mil dólares. Llegaré en un rato". En lugar de ir él mismo, envió a su cómplice (un menor) con una nota en la rezaba: "Somos los que hemos llamado para avisar del atraco; den el dinero a mi cómplice, por favor". Parece que a Bailey tampoco le salió bien su intento de atraco; a saber qué pudo fallar.

      Y en el colmo de la mala suerte, Darren Clipton decidió entrar a robar en una casa, y cuál no sería su sorpresa al descubrir que había dentro una batida policial destinada a tomar pistas del atraco que dicha residencia acababa de sufrir pocas horas antes. El pobre Darren se quedó compuesto y sin robo, y el dueño de la casa se hizo un seguro de alarmas como un camión.

      Como vemos, atracar es más difícil de lo que parece... ¿o no? En cualquier caso, mejor no arriesgarse demasiado.

Gemma Minguillón

Estém a l'aire!

Qui ens havia de dir quan vàrem començar aquesta aventura que acabaríem a la radio! Bé, acabaríem no és el terme més escaient, perquè continuem al blog com sempre; a la radio, tot i dedicar-nos a la cultura codinenca, ho fem a un àmbit més entretingut i musical. Però he vingut avui per presentar-vos a l'equip.

La Laura López Jimeno és una llicenciada en filologia anglesa, lectora compulsiva, alegre de mena, observadora i detallista. Li agraden els dolços, la xocolata i els llibres. I també el cinema, és clar, de manera que li hem encarregat la secció Un bol de crispetes, on desenvolupa tota una tasca audiovisual. Va al cinema i ens fa una crítica exhaustiva de la pel·lícula que ha anat a veure, sense fer-nos espòiler i centrant l'atenció en l'argumentació, les actuacions i la direcció. Diguem que ens farà entrar ganes de veure la pel·lícula, o no, segons li hagi agradat a ella. Creiem que el seu punt de vista fresc us resultarà força interessant.

En Luis Santiago és un jove músic amateur i autodidacta, amb una especial fascinació per les tecles. És el nostre tècnic de so i col·laborador en totes les seccions del programa. A banda de la música, li agrada el futbol i també els cotxes de carreres. Al nostre programa, a banda de participar i comentar, també canta i toca la guitarra a la secció "Sus vamos a cantar".

En Xesco Mariscal ès moltes coses: especialista de cinema, fotògraf, cameraman, productor de vídeo, imitador de veus... En tot cas, una persona amb gran sentit de l'humor que ens ajuda també en totes les seccions del programa, especialment a la secció "Me río de Janeiro", on comentem les notícies més esbojarrades que trobem per les xarxes. Gràcies a les seves imitacions, en Xesco i en Luis aconsegueixen que, a cada programa, tinguem amb nosaltres als protagonistes de cada notícia "en directe" i ens ajudin a comentar-la, passant una estona divertida i tant o més esbojarrada que la pròpia noticia, que sovint sen's queda petita.

La Judit Périch ès una gran lectora i ha col·laborat amb mi des que vaig començar el projecte d'aquest blog cultural, de manera que també col·labora al nostre programa, comentant les notícies i dient la seva; ella va ser la primera "leona" a la que vàrem fer una entrevista a l'espai "Leones", on convidem a una persona molt lectora per parlar desenfadadament de literatura, o qualsevol altra cosa que es pugui llegir.

Amb tots ells i els col·laboradors que venen i vindran cada setmana, siguin lectors, músics, pintors o qualsevol altra manifestació de l'art a casa nostra, fem cada quinzena el nostre programa per tots vosaltres. Dessitjém de tot cor que gaudiu al nostre costat d'aquesta estona, com nosaltres gaudim de realitzar el programa per vosaltres!

Gemma Minguillón

Cuadernos de Bitácora, de José Antonio Delgado

Mi amigo, el escritor José Antonio Delgado, autor del libro Taggazeto, me ha dedicado este post en su blog; lo comparto con vosotros, sobre todo para que le conozcáis (es un genio). Gracias, José!!

http://bitacorandoquesgerundio.blogspot.com.es/2016/01/emprender-la-palabra-que-asusta.html

Mayordomos de negro y cuadernos de muerte

Voy por ahí repitiendo a los cuatro vientos que soy una enferma de la lectura, una adicta a los libros y blablabla. Puede que quede bastante pedante, pero es absolutamente cierto. La verdad es que la mayoría de lectores compulsivos solemos creernos por encima del bien y del mal (cómo molo; es que leo muchísimo), y no digamos ya los escritores: el sumum de la altanería cultural (no digan que no, señores, que nos conocemos). Por eso, tanto los primeros como los segundos suelen poner una sonrisa de soslayo mientras te contestan "no, yo es que el manga..." así, con mucha suficiencia y mucha pompa. A mí, naturalmente, me pasaba lo mismo. Hasta que, hace algunos años, tuve el honor de tener mi propia tienda de cómic y manga: La Arcania. Somos muchos los que la echamos de menos y muchos me preguntan si volveré a intentarlo. En principio, no, pero nunca se sabe. Pero a lo que iba: Cuando tuve mi tienda, descubrí que existen auténticas obras maestras convertidas en pequeños tomos de cómic japonés, que se leen del revés y te dejan, como poco, ojiplático. Encuentras argumentos y desarrollos que para sí quisiera el más aférrimo shakespeariano o conandoyliano. Utilizando a menudo a los dioses de la muerte, los shinigamis, esos seres de la mitología japonesa cuya misión consiste en guardar las puertas del cielo para que los espíritus no interfieran en la vida de los humanos y guardando a la vez las bibliotecas de vida de todas las personas, o cualquier otro tipo de seres fantásticos, los autores manga cosen verdaderas obras de arte literarias que, por estar en ese formato, pasan desapercibidas a lectores que las devorarían como demonio a alma de inocente. Os recomiendo dos: El primero, "Death Note", la historia de un shinigami que deja caer su cuaderno de muerte a la tierra por puro aburrimiento y que, encontrado por un muchacho sin ninguna necesidad acuciante, decide utilizarlo para hacer justicia, escribiendo en él nombres de personas (en principio delincuentes) que mueren a los treinta segundos a causa de un infarto, por los poderes del cuaderno (en esta historia aparece el detective más carismático de cuantos conozco, L. Lawliet). 

      El segundo, "Kuroshitsuji", o el Mayordomo de Negro; la historia de un pacto de venganza entre el joven conde Ciel Phantomhive y el demonio Sebastian Michaelis, quien le servirá como mayordomo hasta que logre culminar su venganza contra quienes destruyeron su familia y su casa. Al lograr su objetivo, Ciel deberá ceder a su demonio el derecho sobre su alma.  Por el camino, el formidable Sebastian ayudará a su señor a resolver diferentes casos de crímenes y misterio, algunos inspirados en el propio Conan Doyle o incluso en Goethe, con el marco de la Inglaterra victoriana como fondo.

      Naturalmente, ambos manga están también en versión anime, es decir, podemos verlos en nuestro ordenador. 

      Os invito a abrir la mente y a dejaros llevar un poquito, a pasar sobre los tópicos y a disfrutar de estas u otras historias realizadas por profesionales del misterio que tienen mucho que decir. Arigato gozaimasu...

Gemma Minguillón

Federico y Salvador

No sé si todo puede reducirse a una cuestión cultural; seguramente sí, aunque también hay que admitir que no siempre es sencillo determinar ciertas cosas. Hay personas que saben escucharse, que no tienen miedo a conocerse; otras, en cambio, son infinitamente más cobardes. Y dice la Historia que ese fue el caso de Federico y Salvador.

      Lorca se enamoró, o enamoriscó, de Dalí. Él conoció desde siempre su condición, y jamás tuvo miedo (bueno, seguramente sí, pero se le pasó deprisa porque era un hombre muy valiente y sabía afrontar lo que le venía de cara). Dalí, en cambio, siempre nos dio una imagen ambigua y poco definida y, si bien a los artistas se les perdona todo (ya entonces era así) a veces se trata de que sea uno mismo quien se "perdone". Y ese no parecía ser su caso. 

      El tiempo en que coincidieron en Barcelona y estudiaron juntos era un tiempo políticamente revuelto. Las libertades comenzaban a estar en entredicho, aunque todavía se gozaba de muchas. Y si bien, como dice el Eclesiastés, no había nada nuevo bajo el Sol, la homosexualidad no era algo socialmente aceptado (bueno, ni siquiera lo era en tiempos de Freddy Mercury, no hace falta que nos echemos las manos a la cabeza). De modo que Dalí siempre negó la mayor, a pesar de su fascinación por Lorca, de sus dudas (que él mismo admitió siempre) y de su amor hacia él. Finalmente, decidió revolverse contra sí mismo y contra el objeto de su deseo, y filmó con Buñuel (que parecía ser bastante homófobo) El Perro Andaluz (ese título hizo que Lorca se pillara un rebote importante). Poco tiempo después, Dalí hubo de llorar en amargo secreto el asesinato del poeta a manos de los "nacionales".

      Ahora puede parecernos fácil desvestirnos de complejos y tabúes y aceptarnos tal y como somos y todo eso. Supongo que a principios del veinte no era tan sencillo. En cualquier caso, opino que la cobardía es la madre de todos los males, aunque todos seamos, en el fondo (o no) un poco cobardes.

Gemma Minguillón

Occidente

Tengo unas cuantas preguntas. ¿Tienen derecho los americanos a ir por el mundo como un elefante por una cacharrería? ¿Tendrían, por la misma regla de tres, derecho los iraníes a ir a Macedonia y liarse a cortar cabezas de civiles, por todas las que en su tierra cortó Alejandro en su paso hacia el Hindo Kush? ¿Tienen algún derecho los ingleses a dejarlo todo liado en cualquier país del que se van retirando, quedándose la población sometida a guerras intestinas que les imposibilitan su bien merecido progreso? Y ¿tendrían los franceses derecho a entrar en Roma a tiros, cargándose a todo el que pillasen, al grito de "Todos somos Vencingétorix"? Si nos ponemos históricos, ¿quién sale perdiendo? Todos; como decía el mahatma Gandhi, con eso del ojo por ojo la humanidad entera se quedaría ciega. 

      Nos echan la culpa de todo. Dicen que vivimos en el País de las Piruletas, que eso no es real. Que el mundo no es esto. Que va en nuestra naturaleza despellejarnos los unos a los otros. Pues igual. Pero...

      Dejamos atrás la época de barbarie. Vlad Tepes está ya enterrado (aunque no se halle en su tumba), igual que todos los señores feudales de entonces. Hemos peleado, hemos dividido y unificado reinos, hemos tomado partido. Hemos madurado. Hemos tenido revoluciones contra los poderes fácticos, hemos cantado "libertad, igualdad, fraternidad" en el siglo dieciocho, mientras otros seguían agachando la cabeza. Hemos tenido las dos guerras mundiales más sangrientas de la Historia. Los jardines en los que nuestros hijos juegan hoy a baloncesto están regados con la sangre de millones de chicos que se dejaron la piel en nombre de la libertad, del derecho y de la democracia. En nombre de no consentir a dictadores y militares locos que se hicieran con el control. Nuestro estado del bienestar se sustenta sobre sus tumbas, sobre sus huesos. Señores, señoras, nadie nos ha regalado nada. Lo que tenemos nos lo hemos ganado a pulso.

      Así que, que no nos vengan contando milongas. La culpa de la bomba es del que la pone. La culpa del fanatismo es del que no se mueve, del que no avanza. Del que no pisa a quien quiere pisarle. Que se muevan. Que se dejen de historias, de reproches. Que se vengan, que se dejen de velos. Los velos tapan. El cabello al viento vuela. Que crezcan, que aquí nos tendrán cuando lo hagan.

Gemma Minguillón

Catalina la Grande

La Historia la escriben, como todos sabemos, los ganadores. O al menos, los que no dejan testigos y hacen que la cosa parezca un accidente. De eso, los americanos saben un rato (por su mala propaganda, justificada en este caso, todavía hay mucha gente que piensa que Hitler era un enano cabrón, cuando el hombre medía un metro ochenta y cinco, de manera que sólo era cabrón y no enano). Pero nuestros compañeros isleños, los ingleses, saben todavía más de ese juego. Nunca perdonaron a España su gran Imperio del siglo XVI, con lo que, una vez obtenida la supremacía marítima a golpes de pirateo y patentes de corso concedidas por la reina, se dedicaron a denostar todo cuanto salía de aquí, hasta conseguir que los propios americanos nos pinten como unos garrulos y no distingan entre un vasco, un catalán y un mexicano. Ese deporte les llevó, en el siglo XVIII, a deteriorar cuanto pudieron la figura de Catalina la Grande, hasta el punto de que todos nosotros la veamos como una especie de ser repulsivo y maldito. La ignorancia es la madre de muchos de nuestros males; nada como documentarse de distintas fuentes para romper prejuicios y falsos mitos.

Catalina fue llevada a la corte de Rusia a mediados del dieciocho. Convencida de su gran responsabilidad, se decidió a ser una buena zarina y puso toda la carne en el asador. Se ganó la confianza de la madre de Pedro, el Gran Duque, quien la admitió en la corte y la casó con su hijo, que entonces tenía dieciocho años. Pero Pedrito tenía un problema: Era impotente, aparte de un friqui de cuidado, y se pasaba el rato jugando a soldaditos, porque aún no se había inventado el Warhammer. Catalina deploraba su actitud y, en sus memorias, lo trata sin piedad como un absoluto imbécil. De modo que tuvo que comenzar a buscarse amantes con los que dar a la emperatriz el heredero que esta tanto deseaba. Sistemáticamente, la separaban de todos y cada uno de los niños que tenía, nada más nacer. Pero Catalina siguió luchando cuanto pudo y, a la muerte de Isabel, se convirtió en emperatriz, pasando por encima de Pedro, que se retiró a jugar a soldaditos dejándole el mando gustoso a su esposa. 

Y Catalina comenzó planes innovadores: Puso en marcha políticas sociales, se alejó del militarismo, dejó de condenar a muerte porque sí a cualquiera que se opusiera al régimen, y consiguió que Rusia fuera el país de referencia y de mayor influencia en la Europa del momento. Los ingleses no se lo perdonaron nunca y comenzaron a ridiculizarla; una mujer sexualmente libre era un plato demasiado apetitoso para la prensa amarilla de la época. Y así, ha llegado hasta nosotros la leyenda de que murió bajo un caballo, no pateada, sino teniendo sexo con él. 

¿Deberíamos informarnos antes de juzgar? Claro. Pero, ¿quién puede resistirse a un buen chisme?

Gemma Minguillón

Veinte coma siete megapíxeles

Dicen que hubo un tiempo en que no existía internet, ni los teléfonos móviles, ni las cámaras digitales. Si uno era muy, pero que muy aficionado a la fotografía, se iba por ahí de viaje con la familia y se llevaba la Nikkon con un objetivo de cincuenta milímetros (a veces, tenía uno un teleobjetivo que llegaba a setenta u ochenta milímetros) y hacía unas fotos durante el viaje. Pero no lo hacía uno siempre, porque el equipo pesaba como un muerto y te impedía hacer lo principal: Disfrutar de los paisajes y, lo más importante, de la familia.

Ahora te vas a Roma con el móvil en el bolsillo y te lías a hacer fotos como un poseso; fotos que encuentras a barullo en internet, de todos y cada uno de los monumentos de la ciudad. Pero claro, ahí no sales tú; la gracia es hacerte un selfie delante de la Fontana di Trevi, del Coliseo o del Panteón. Y luego lo ves en la foto, porque claro, ¿quién se detiene a admirarlo con los ojitos, con la cantidad de cosas a fotografiar que hay en la ciudad? 

Los viajes son ahora reportajes de la cara de uno frente a cosas y casas, iglesias, esculturas o pinturas. No importa estar delante de La Venus de Boticcelli y poder admirarla por vez primera en directo (a pesar del ancho cristal que la proteje). Lo importante es el selfie, el "yo estoy aquí y tú no". 

Una propuesta: En tu próxima excursión, déjate el móvil en el hotel cada vez que pises la calle. Tenlo ahí, por si hay alguna urgencia, pero sal sin él. Prueba a mirar a tu alrededor. A no "compartir" cuanto haces sino con los presentes. A vivir la experiencia con ellos, o tú solo. A beber el placer de un bello paisaje, de una hermosa obra de arte. A respirarla, a cerrar los ojos y volver a abrirlos y verla ahí, delante de ti. ¿Te has fijado en que los cuadros huelen a tela vieja? Y las catedrales góticas, a piedra. Percibir, sentir. Sensaciones que se lleva uno consigo y que no pueden fotografiarse. ¿Estar vivo? Seguramente.

Gemma Minguillón

El cinturón de Orión

Desde nuestro planeta podemos verlas; tres estrellas que conocemos como las tres Marías, los tres Reyes Magos u otros nombres por el estilo, y que en astronomía llaman el cinturón de Orión, en honor al cazador a quien ciñen su esbelto talle, formado a su vez por otras estrellas. Sólo entre las tres principales hay otras ciento veinticinco que no vemos (son más modestitas) y no hace falta decir la burrada de años luz que las separa, unas de las otras. Pero ahí estamos, mirando para arriba en las noches de otoño y distinguiendo perfectamente el hermoso cinturón; en realidad, sólo un puñado de estrellas que nuestra imaginación, o la configuración matemática de nuestro cerebro, nos obliga a unir en dibujos aleatorios, formando carros, arqueros o, en este caso, un cazador con su cinturón azulito. Algo parecido pasa con lo que llamamos "el sistema".

      "El sistema" tiene la culpa de todo. De nuestras desgracias, de nuestros convencionalismos. Estamos a favor de "el sistema", nos diluimos en "el sistema" o estamos contra "el sistema". Este nos marca y dibuja nuestras vidas, haciéndonos aceptar lo inaceptable, tragar con lo intragable, o no transigir con cosas que, igual, no eran tan malas.

      Pero, ¿qué es "el sistema"? ¿Qué o quienes lo forman? Por lo que oímos y leemos, no es otra cosa que una urdimbre de leyes, de convenciones y costumbres que, por aceptadas, repetitivas y bien vistas nos dan la seguridad de ser uno más (digamos lo que digamos, nada nos relaja tanto como sentirnos uno más, aceptados, aprobados). Un montón de cosas pequeñas alejadas años luz entre sí y que, como el cinturón de Orión, sólo podemos ver como un todo desde la distancia. 

      Más que en lo legal, "el sistema" se sustenta en lo social. No se pintan las paredes, no nos cogemos de la mano por la calle si somos del mismo sexo, no decimos que no estamos de acuerdo con el aborto, el nacionalismo o que miramos con recelo a las personas de otras razas. Nadie con dos dedos de frente diría ahora algo así, porque estaría socialmente muerto.  Y enterrado por "el sistema". Pero es mentira, y sólo hay que rascar un poco para darse cuenta. 

      El otro día escuché a dos mujeres hablando mientras compraban el pan. Una decía que vendrían a España millares de refugiados sirios y que se les daría casa gratis y un subsidio. La otra, indignada, respondía que no había derecho, que éramos muchos los españoles en paro. Me pregunté qué canal de noticias miraban, qué periódicos leían. De dónde se habían sacado esa información absurda. Pero, sobre todo, dónde quedaban la piedad, la empatía, la solidaridad. 

      Sigamos mintiendo. Sigamos diciendo lo que quieren que digamos y pensando por nuestra cuenta, hasta que todo estalle en un odio exacerbado contra quien menos culpa tenga. Sigamos manteniendo, entre todos un poquito, este "sistema" que no es nada ni nadie. Que somos nosotros.

Gemma Minguillón

      

De toros

Me gustan los toros. Me caen bien. Tienen pinta de noblotes, aunque no me gustaría vérmelas con uno tan de cerca como el torero de la foto. Sesenta kilos contra seiscientos no es proporcional, aunque casi siempre gane el que está de pie. Eso sí, muchas veces mal herido, o bien herido, o hasta muerto. Me diréis: "Él se lo busca". Claro que se lo busca. Le va la marcha. Y no me gusta nada lo que le hace al toro, aunque se implique en la batalla hasta las trancas. No me gusta el cortejo, el baile alrededor, la invitación, la provocación a la que el macho (el toro) acude como todo ser viril sin pensárselo dos veces. ¿Os habéis dado cuenta? Es como los bailes nupciales de cualquier especie, todo un ritual. El toro pierde casi siempre, el torero a veces. Pero claro, no siempre la cosa es tan ecuánime; en ocasiones son muchos contra uno, por muchos seiscientos kilos que pese. Muchos a caballo, muchos con lanzas; muchos, porque hay que ser muchos cuando se es menos macho. A lo mejor sería cuestión, digo, de ir dejando en paz a los animales, ¿no? De divertirse en la feria, en los caballitos o en la montaña rusa, de ir a ver a un buen grupo de rock o a tirar tiros a la diana con esa escopeta trucada que nos da el feriante. A lo mejor podríamos aprovechar las fiestas para bailar, reír o emborracharnos, o ligar o algo, no sé. Yo creo que tenemos imaginación para eso y para más (me ofrezco a dar ideas; me sobran). Pero a los animales, si eso, dejémosles en paz, eh. Porfa.

Gemma Minguillón

Espoilers literaris

Quan la nostra emisora local, Ona Codinenca, va tenir la amabilitat de convidar-me per parlar del Verkami que varem organitzar per la publicació del meu primer llibre, T'estimaré fins que em mori, en Roure em va preguntar pel seu argument. Jo li vaig dir alguna cosa com ara: "Ès una història d'amor entre dos nois que comença pel final i acaba pel principi". Ell em va dir si podia donar més dades i li vaig dir que no, però no perque no volgués fer-ho o per mantenir la intriga, sino perque, honradament, no hagués sabut com fer-ho. Era això o explicar el llibre sencer, de fit a fit. Perque, com explicar un llibre sense decebre al lector, que ja sap el que llegirà abans de començar la lectura? D'acord en saber de qué va, si ès de misteri, de terror, una comèdia o un drama. Tenir una lleugera idea de l'argument o, fins i tot, obrir-lo per la meitat i llegir un paràgraf per conèixer l'estil de l'escriptor, o el no-estil, com passa, desgraciadament, molt sovint amb les darreres publicacions que ens van caient a les mans. Això ès, només, la meva opinió, ès clar. Perque la majoria d'editorials no ho veuen d'aquesta manera. Si ve es cert que molts llibres porten l'espoiler en el títol (podriem citar el cas de Muerte en Venecia, de Thomas Mann, però també dir que aquest gran autor segurament ho va fer perque en aquest conte el menys important ès el final), tots ells el tenen a la resenya. Agafo el primer llibre que em ve a les mans en aquest moment i veig que ès una novel.la de misteri de Ruth Rendell, titulada "La casa secreta de la muerte". Li dono la volta i llegeixo: "Todos los vecinos de Louise North saben que tiene un amante y que éste la visita regularmente. Susan Towsend, la joven divorciada que vive en la casa de al lado, es la única persona a quien no le apetece inmiscuirse en este tipo de asuntos y se mantiene al margen de los chismes. Su discreción hará que Bob, el marido engañado, la convierta en su involuntaria confidente, mientras que Louise, hecha un mar de lágrimas, también acude a ella en busca de consuelo..." I continua nou línies més, us ho juro. Al final, lògicament, un torna a ficar el llibre al prestatge, perque després de la explicació, qui pot tenir interés en continuar llegint, si ja li han dit tot? I això en una novel.la de misteri, on el més important son les petites dades, els retrats psicològics dels personatges, els detalls... Però es fa amb tots els llibres. Recomenació: No us llegiu mai la banda de darrera d'un llibre i, si ho feu, que sigui amb un ull tapat. Per cert, aviat comencem el Verkami de El dibuixant, que va de... Be, ja us ho explicaré a la contraportada, fil per randa. O no...

Gemma Minguillón

¿Sumamos?

Aunque la denostada Edad Media viene a la mente de muchos como una época oscura y umbría, de magias negras, brujas e inquisiciones, tuvo su época dorada: El siglo trece, con la gran Leonor de Aquitania, madre de Ricardo Corazón de León; la adopción de los textos de Platón, que los monasterios empezaron a traducir del griego al latín y les hicieron comprender a los monjes que el Logos, o Dios, era Luz, dando lugar con ello al Neoplatonismo y a la necesidad de bañar con esa Luz Divina las catedrales, lo que originó que el abad Suger comenzara a buscar con denuedo algún maestro constructor capaz de rajar los muros de los templos y llenarlos de vidrieras de colores, descubriendo así nada menos que las catedrales góticas... En fin, no fue aquél un mal tiempo. Ni tampoco en nuestra península, habitada por entonces en gran parte por musulmanes y con un rey cristiano tan notable como Alfonso X el Sabio. 

      En su afán de aunar las tres religiones que por entonces convivían en la península, Alfonso hizo diferentes acercamientos con los líderes de unas y otras religiones. Muchas cosas fueron las que consiguió, aunque la Historia posterior empolvara sus logros en gran medida. Pero quedó un testigo de sus desvelos: El Patio de los Leones, en la Alhambra.

      El palacio musulmán, centro del reino de Granada, inició la construcción de aquél patio y, para agradecer su preocupación por las tres fes al rey Alfonso, las unificó de la siguiente manera: La columnata que lo envuelve asemeja el claustro de un monasterio cristiano. Los ornamentos que la coronan están labrados a la manera musulmana. Y, en el centro, una fuente judía, regalo de un importante leví al rey Alfonso: Doce leones, que simbolizan las doce tribus de Israel, sostienen en sus lomos una fuente que simboliza el mar. En las puestas de sol, manaba de sus bocas el agua que abastecía cuatro canales que parten de la fuente en forma de cruz y simbolizan los cuatro ríos del jardín del Edén: Tigris, Eufrates, Gihón y Pisón.

      De este modo quiso el rey de Granada decirnos que Alfonso tenía razón: que es posible convivir, vivir en paz. Sumar. Aunque ahora nos pasemos el día restando, todos nosotros, por todos los puntos del globo, en el siglo trece hubo quien vio las cosas de otra manera. ¿Aprendemos?

Gemma Minguillón

El Cantar de Gilgamesh

Mil trescientos años antes de Cristo, los sumerios escribieron un poema, o cantar, o epopeya, que hablaba de un rey todopoderoso que abusaba de tal modo de su poder que tenía a todos sus súbditos en contra. Al ser tan fuerte, nada podían hacer contra él, de modo que rezaron a los dioses para que le detuviera. Y los dioses crearon del barro a Enkidu, un hombre fuerte y poderoso, con la pretensión de detener a Gilgamesh. Las cosas no fueron tal y como se pretendía y Gilgamesh y Enkidu se hicieron amigos y se fueron por ahí, a recorrer el mundo y vivir aventuras. Finalmente, al ser Enkidu una mala influencia para Gilgamesh, los dioses terminaron con él, lo cuál fue un duro golpe para su amigo que, desde entonces, comenzó a buscar con denuedo la inmortalidad. En su periplo, Gilgamesh conoció a un sabio, único superviviente del Diluvio Universal. Este sabio es inmortal y confiesa a Gilgamesh que logrará la eterna juventud si come una planta que se halla en un recóndito lugar. El rey la encuentra, pero no puede comerla porque una serpiente se la roba, de modo que regresa a su reino, Uruk, con las manos vacías y convencido de que la inmortalidad es patrimonio de los dioses. Y ahora, decidme honradamente si la Biblia no tiene pinta de haberse inspirado en gran parte en este cantar sumerio, de la misma manera que lo hicieron otros autores (Homero, por ejemplo), aunque con menos relevancia. Y me pregunto una vez más, ¿porqué en la escuela no nos cuentan estas cosas? ¿No sería la enseñanza mucho más interesante para los chicos si les explicáramos que nuestros pilares fundamentales son, en muchos casos, tan de barro como Adán, como Enkidu? ¿O sería peligroso? Como siempre, os animo a haceros preguntas. Y si es peligroso, mejor.

Gemma Minguillón